Рассказ первый. Без морали. Первый блин комом

Когда люди пишут истории, в основном, они перекладывают в них какие-то частички своей жизни. Не хотелось бы писать об обыденности жизни, о её катастрофах, печалях, радостях. Что бы написать? Рассказы?
Рассказ первый. Без морали. Первый блин комом.
Она поднимается рано утром, раскрывает шторы. За окном никого, чуть пробивается свет, слышно тиканье часов и скрип пола (который давно пора было сменить на новый). Ныряя в махровые чуть поношенные носки, шорты и кофту, нежно потягивается. Доброе утро. Слышно дыхание нового дня, пробивающегося сквозь сон и намурлыкивающего: «пора просыпаться». Не так уютно без вечноиграющего радио России (помнится, оно день ото дня читало стихотворение «Никогда-никогда ни о чем не жалейте…», рекламировало лекарства для женщин в возрасте и, в принципе, не выдавало ничего полезного), без насвистывающего чайника… Щёлк, включена плита и потрескивает масло на сковороде.
Первый блин комом.