Птицы

Я видел птиц, они летали рядом в ночном малахитовом небе, небе, отражавшем чуть неровное, словно шоколадная плитка, море. Их  перья тонко подрагивали в потоках молочного воздуха: такого же плотного, влажного, чуть солоноватого, и необыкновенно сладкого. Природа этой сладости была доступна лишь им двоим: вкус перерождения, согретый фениксовым искрящимся пламенем, вкус переливающихся звуков луны, медным диском висящей посреди беспокойных, суетливо копошащихся звёзд, вкус грядущего - неизвестного, невидимого, лишь обладающего запахом и теплом домашнего хлеба. Птицы летели, казалось, беспорядочно, куда им вздумается - то параллельными стрелами к сырному кругляшу-луне, то мимо прибрежных скал двойной спиралью, оставляя позади след из коротких костровых искр - но всё то были фигуры недоступные одиночке, в этом видели они необыкновенную радость, желание лететь ещё быстрее, ещё теснее, так чтобы переплестись единым неразрывным синергетическим существом, но всё ещё птицей. Нарезвившись, они направлялись в сторону своего гнезда. Мне довелось видеть их и в этот почти интимный момент - момент возвращения домой. Я всей душой полюбил этих птиц, меня переполняло раздувающее изнутри желание стать одной из этих птиц, желание однажды также вернуться домой, вдвоём. Затушив костёр, я стал безмолвным сознанием созерцать замысловатую игру звёзд и незаметно по-доброму уснул.