Прости, Музыкант!

 
«Ты – моя мелодия, я – твой преданный орфей»
 
Так бывает.  Живёт себе человек, живёт,  и даже не подозревает, какие таланты в нём спят.  Да, дремлют потихоньку,  время от времени пробуждаются, теребят душу, не дают покоя мозгу и томят тело: «Дай! Дай нам выход! Мы хотим быть,  жить, расти,  развиваться, творить чудо и радовать тебя,  хозяин!».
Но хозяин тих, скромен,  стеснителен. И позывы похороненных еще в зародыше талантов то ли не слышит, то ли не хочет слышать, то ли еще что.… А самый верный способ перебить их тихие стенания – залить вином. Водка в этом деле – вообще идеальный вариант. Да и пиво тоже подойдет. Пиво вообще везде и всегда подходит. Коварный такой напиток. Вроде, и не трезв, но и не пьян! И вообще, что такого может случиться с бутылки пива? Это же – пииииво! А не водка. Что,  нормальному мужику бутылку пива выпить нельзя,  что ли?
Знакомая песня? Думаю, да. Конечно, пиво – не водка. И вроде,  не пьян. И вроде – ничего страшного. Но как надоело!!!  Как будто мужик - он твой, но весь сетями опутанный. Толстым-толстым слоем этих самых сетей обмотанный,  стоит вот и смотрит на тебя,  как рыба.  Ни трезв, ни пьян. Только – пиво. Нельзя,  что ли?
Да можно, любимый. Уже все можно. Уже – до лампочки. Все равно. Но, как хочется  еще  прижаться к этой уютной груди!  Там под рубашечкой милые кудряшки. И в них – седые волоски. И какое же все это родное! Так хорошо – обнять и постоять. И так спокойно-спокойно. Только вот пиво….. Опять этот вездесущий запах.  И я как беременная, не могу терпеть. Потому что, достало. Хочу хороший,  без мути взгляд, хочу, чтобы весь и сразу - мой, а не через этот толстый слой сетей.
Но,  видать, не судьба. Я не так сильна, оказывается. Меня легко предать,  продать,  заменить. И ладно бы – другой женщиной!  Было бы больно,  но предельно понятно: она – лучше. Но заменить меня на пиво!!!! Ну,  милый, ты же знаешь, что мы – не совместимы. Или она, эта твоя бутылочка из темного стекла, или я. И как же мне надоело, что опять – она.
А ты помнишь,  как чудно  мы играли,  Музыкант? Помнишь?  Ты же знаешь,  я умею колдовать, я превращаюсь по одному твоему молчаливому взгляду в любой инструмент. Хочешь – нежная флейта. Хочешь – благородное фортепьяно. А хочешь – бесстыдная гитара. Играй, любимый. Помнишь,  как ты радовался, когда обнаруживал свои таланты,  щедро подаренные тебе природой? Ты даже не представлял, как сильно,  как нежно, как красиво ты можешь играть! Какую музыку ты играл!!!
Знаешь,  я устала. Почему-то стала поглядывать на других.  Не завидую,  не голодаю,  просто смотрю. Радуюсь,  если угадываю в какой-то паре красивую музыку. Немножко грустно, но и радостно.
А порой,  прости,  Музыкант, но правда,  берет злость.  Для того надо мной господь колдовал, чтобы вот тут с тобой,  вся такая красивая да страшно музыкальная, зря пропадала? Дудки!  Не пойти ли,  правда, да сыграть с кем-либо  чижика-пыжика в четыре  ноги?  Мысль тошнотворная, но крепнущая  с каждым днем…. 
Что, любимый? Я опять попала на пиво? А что такое? Ах, не сделала…  не успела…. Забыла, а ты переживал?  Ну,  понятное дело. Да как хочешь.  Конечно, сходи. Я – пас. Еще не хватало!
Что я там напеваю? Да так, ничего.  «Чижика-пыжика», любимый.