Ченнелинг. Иисус. Голос

***
Из подсознания к Свету человека ведет ни собака – поводырь, ни человек, а Голос.
Часто необходимость лгать и притворяться порождает такие глубокие конфликты в человеке, что он начинает в них путаться, блуждать, как в лабиринте.
Как птица запутывается в сетях, как попадает волк в капкан, так человек захвачен иллюзией этого мира, этой непрестанной игрой света и тени, лжи и правды, ненависти и любви.
И только сведя все это в одну точку, в точку Альфы и Омеги, где Омега - это Альфа, только на другом уровне по спирали, можно увидеть более или менее широкую картину этого мира, которая через минуту уже рассыплется и превратится в новые пазлы, гораздо более сложного мира.
Сложного или более простого.
Более открытого или закрытого.
Дающего или отбирающего, какие-то наши прошлые достижения. Или все это звук пустой?
И мы никто. Один на один с Вечностью?
Маленькая единица – песчинка?
Или бесконечное множество?
И кто ответит на эти вопросы и есть ли на них ответы?
Ведь каждый услышит только то, что хочет или может услышать.
Сначала хочет, а потом может.
Да, хочу.
Да, могу.
Внутреннее пространство и работа.
Упорядочивание системы.
Выход из матрицы, как из Первоосновы, колыбели.
Принятие на себя прав и обязанностей нового мира.
Раскачав больной зуб не прирастишь его снова.
И как бы не оттягивал этот «приятный» момент, все равно он наступит.
Можно сколь угодно играть в прятки или молчание.
В грусть или пустоту. Все это уловки, иллюзия, уводящая человека далеко от себя.
Где нет определения и формы, изысков и излишков, вычурности и надуманности, там проступает лик правды.
Лик нас самих, наших дел, слов, надежд.
Отвернувшись от самого себя – предаем самого себя, свою звездную природу.
И вот уже ослы, обезьяны, кошки и собаки, вампиры и демоны разбежались кто куда, спрятались по углам.
Авось не поймают?
Авось пронесет?

Поднимаясь по тропам и стоя над бездной,
Каждой клеткой почувствовал волны судьбы,
Нежный трепет веков и цветы Поднебесной,
Заполняют мои откровенные сны.

И по склонам скалистым, по бархатным травам,
По ветрам, что прохладны, и очень смелы,
Я спускаюсь в долины к предвечным дубравам…

Нет, не черные грифы.
Орлы.
20 ноября 2011