О чистом воздухе..

                О воздухе..

   Да.  Сегодня  разговор пойдет о воздухе.
 Я  как то пришел в гости к другу. У меня  с собой был Нетбук.
  Я  никогда не расстаюсь с ним.
Понимаете. Это больше чем близкий друг. Он всегда под рукой и всегда  готов
 к труду.

 Как  бы ни   было грустно, плохо и одиноко, он всегда поддержит и выручит.
 Вот я и взял с собою.   Так  сказать, мы  с Тамарой ходим парой.

  Что поделать.  Такое сейчас время, что никогда не знаешь, когда по голове 
«ударит»  своим дыханием  его величество Вдохновение.  Это такая тетка, это
 такая   кошка, которая  гуляет сама по себе. Приходит всегда неожиданно и
 внезапно..

 Даже когда  лежишь в постели и казалось вот-вот заснешь. И в мозгу  происходит
 нечто, как вспышка  сверх-атомной.. 

  И ты встаешь, чертыхаешься и ищешь карандаш или ручку в темноте, ищешь  лист 
бумаги, и приступаешь, торопясь, спеша  ухватить за хвост, ускользающий  сюжет
 или просто мысль..

А если и не успел ухватить, то сидишь за столом и вспоминаешь, из –за чего же
 встал? 

  Из –за чего  поднялся с постели?!  И так  и не вспомнив, ложишься  вновь
 спать, невольно вздрагивая  от   нахлынувших непрошенных  воспоминаний..

Да.  Такова доля прозаика, и графомана. Все люди как люди, а этот как привидение, шарахается по комнате, туда- сюда бродит и ищет нечто несуществующее..

  Все спят  как нормальные адекватные  люди и видят сериалы  разноцветных
 снов.
  А этот..  Этот, словно больной и озабоченный.. Никак не может разродиться 
своей мыслью.  Ходит бродит тенью по комнате, и нет ему покоя и умиротворения
 на душе..

Да.. Мы    такие, непонятные  и немного неадекватные..

   И сейчас, все это было вступление..

 Я рассказал, что мы такие и сякие. Не похожие на людей. Как зомби, в своих мыслях,
 в своих взглядах.  Мы смотрим на людей, а  в наших глазах    нет нас. Мы далеко-далеко..

  Нам что то говорят близкие, а нас нет. Лишь оболочка  здесь. И отсутствующий
  странный потусторонний взгляд.

  Такова доля писателя, витать в облаках  придуманных сюжетов, и обстоятельств.
  Писатель всегда  в своих параллельных мирах. Его часто нет дома.  Он гуляет..

  Или   его воображение, словно птица  легко уносит его  под облака, едва –едва
  взмахнув крылами..   

 Да.. Вот такие дела. Такая сложилась обстановка..
Писателю редко необходимо  участие и поддержка. Он вполне самостоятелен.  И одиночество  - его как такового нет. Он всегда рядом с музой. Он вдвоем.
Он творит.. И, иными словами, торчит за компьютером, терзая  бедную и затюканную старенькую  клавиатуру, которая вот –вот не выдержав  издевательств  выйдет из
строя, тихо скончается, бездыханая, замолкнув на веки..

  Так вот. Все это было вступлением..

 Основная  часть моего опуса будет о воздухе.

 Воздух это то, чем дышит писатель.  Это то что всегда его окружает, что входит в
него и выходит..

   И часто. Я  обращаю внимание, на то что вдохновение приходит чаще всего, когда
  воздух свеж и чист.  Когда дышится, как  словно поется. Чистый воздух, особенно
 в деревне, или на даче –он кружит голову и пьянит. И от избытка чувств  люди
 иногда  испытывают эйфорию..

 И в этом виноват воздух. Есть в нем какие  то фитонциды, вещества, которые
стимулируют настроение, стимулируют тонус, работу  мыслей..

  Почему я так говорю?  Прежде всего -  вы поймете, когда откроете  форточку и вздохнете  воздух всей грудью. И не нужно ничего здесь  объяснять и доказывать.

  Вот поэтому, мы часто  рвемся к перемене мест, ищем себе глотка  чистого   драгоценного воздуха. 

  А его зачастую,  увы, и нет.  Где же этот, волшебный пресловутый  целебный  воздух?
  Его просто не может быть, когда   нет притока, нет движения..
  Как определить хороший ли у вас   воздух  в  квартире?

  Очень просто. Зажгите свечу. Если пламя  колеблется, значит есть движение
воздуха.  Колеблется от окна, допустим к вытяжке, или к коридору. Есть протяжка,
значит это замечательно..

  Я  как то не  задумывался об этом.  Как то дышу и дышу  воздухом.   И ладно на
 этом.  Дышу на лыжне. В спортзале. На природе, на даче дышу.  Дышу уже 60 лет.
 И? всюду этот воздух разный.  В нем есть запахи лета, есть запахи моря, прелых
 листьев. Иногда  запах воздуха   как  волшебная музыка. 
 Особенно мне нравится  запах  багульника.. 

   Душа  моя  улетает от запаха  багульника..

   А вот, однажды   я  пришел  вгости к знакомым. Много комнат в квартире.
Пять или шесть. Я даже заблудился в них.  идешь и голова кружится. Открываешь дверь.
Ты  в комнате. Один мир. Выходишь –открываешь дверь в другую комнату и ты  в другом мире. Здесь, что ни дверь, то очередной параллельный мир.

  А если  выпить грамм двести –триста, то миров становится  вдвойне больше.
 И ты пьянеешь от этих миров.

  Выползешь,вернее  вползешь, казалось в очередную комнату –посмотришь,
присмотришься –а ты на балконе..

  И звезды смотрят на тебя с небес, сочувствующе и задумчиво. И луна улыбается,
очень и очень пьяная и наглая..

 Что поделаешь. Это когда выпьешь. Но, это так бывает редко. Возможно раз в год.
Так что это не в счет. Это к слову.

(А вообще то я не пьющий человек.  Это по секрету.)

Продолжим. Ну, очень  много было комнат в квартире. 
Так вот. В этой квартире, я пробыл ночь и день. И вы знаете, ничего не написал.
Никто "не пришел" ко мне в голову. Не пришел и не осенил меня  вдохновением.
Я  потом   проанализировал свое состояние. 

  Никогда такого не было, чтобы я  ничего не написал. Никогда.
ЧТО НИБУДЬ, ДА НАСТУЧУ В СВОЙ НЕТБУК.

 И я пришел к выводу, что это не спроста..
 В этом виноват воздух. Я  как то проверил свои тонкие ощущения..
Пришел к нему  вновь в гости, вытащил свечу и зажег ее. И каково было мое 
удивление.. 

 Пламя  было спокойным, очень спокойным. Оно нисколько  не трепыхалось,
 не двигалось.

 И это было как то очень странно. Огонь должен быть живым, подвижным.
Он должен  трепыхать, дрожать как то..

 А он, не трепыхался как мотылек..

 Я начал обследовать квартиру. Обошел все углы.  Постоял, на всякий случай,
в каждом  углу, перекрестился незаметно, щепотью.  Мало ли что.. А вдруг здесь
нечистая сила живет?

Еще прицепится.. и церковь не поможет..

 Я  прошел на кухню. Проверил вытяжку..  вытяжка работала  из рук вон плохо.
Вот и вся разгадка. 

 Вентиляция происходит когда приходят и открывают дверь. А вытяжка работает
еле-еле.  Так что , господа, делайте  выоды.

 Зачем вам «стока» комнат в квартире, если нет движения воздуха? Ну, зачем?
Я так думаю, господа. Для писателя, для графомана, необходимо прежде всего,
 чтобы был приток свежего воздуха.

 Чтобы  пламя  свечи было живым, и немного трепыхало. Чуть –чуть. Вот и все на
 этом. Заканчиваю опус о воздухе. 

 От него так много зависит в нашей жизни.  И настроение, и здоровье, и возможность,
 что –нибудь написать толковое и интересное.

 А если ничего не пишется. Не сочиняется –  то проверьте вытяжку в квартире. 
Должна быть вытяжка. 

 Она   для того чтобы  дурные мысли вытягивало из головы. 
 Вот и все на этом. 
 Удачи ВСЕМ  вам.

   И много –много ВАМ чистого хорошего  воздуха..
   И, чтобы пламя  свечи немного трепыхалось..