Она

Она всегда улыбалась, смеялась и шутила с друзьями, но никто не догадывался, что в ее душе был мрак. Ей не хотелось этого делать, но чтобы не оставаться «серой мышкой», она продолжала играть свою роль. Она чувствовала свою ненужность обществу и не помнила, когда ее улыбка и смех были искренние. Ее мучила боль. Нет, не физическая, а душевная, и не было сил больше сопротивляться. Не было сил жить, оставаться в этом душном мире, которому она и вовсе не была нужна.

Была ли она пессимистом? Нет, а может быть и да.

Сил, да не было сил. Каждый день наполнял ее душу не радостью, не желанием жить, а горем и отсутствием жить дальше. Она думала, что все кончено, и никто не любит и не понимает ее. А может быть так и было. А может и нет.

Наверное, она все это придумала. Может быть, она жила отдельно ото всех, и ее фантазия была настолько велика, что она существовала в отдельном мирке, придуманным ею самой. А что же было на самом деле? Что существовало? Что было реальностью? Придумала ли она все?

У нее не было ответов на эти вопросы.  Ни на один из них.

И она закончила свою жизнь. Как бы ни было это печально, но не было выхода. Не всегда есть выход, вы это знаете. 

Мне искренне жаль ее, но что поделать, когда нет смысла, нет смысла существовать.

Но...

Иногда  он появляется, и я верю, что кому-то нужна, и кто-то дорожит мной и ценит меня так, как я ценю его.

Но это может продолжаться недолго.

Но я живу. И это главное. А ее нет, и я сочувствую, что она не нашла того, что меня держит в этой жизни.