What the devil?

Полет был не из легких. Ветер, то встречный, то боковой, не давал расслабиться. Меняя высоту, я чувствовал, как тяжело сейчас огромной стальной машине. Хороший пилот и хороший водитель во многом похожи: они чувствуют то, чем управляют. Когда диспетчеры аэропорта прибытия вышли на связь, сообщив метео, я выдохнул. Еще минут тридцать. И все. Все кончится. Но, в то же время, начнется.

Бортовой журнал, привычные хитрости. Город, знакомый настолько, что я прошел бы его весь - с закрытыми глазами. Автобус, пересадка. Чистый и уютный квартал. Сколько раз я бродил по нему, не имея ни сил ни желания идти в пустую квартиру? Проще сказать, сколько раз не бродил.

Лестница. Коридор. Дверь. Закрываю глаза. В омут головой.

- What the devil are you doing here?!

Растрепанная. Усталая. Встречается со мной взглядом. Секунд десять изучает. А потом поворачивается ко мне спиной.

- Я хочу спать. Дай мне поспать. Делай, что хочешь.

Она буквально падает на кровать, закутываясь в одеяло. А я стою, как идиот, не зная, что сделать.

- Мне уйти?

- Дай поспать! Я больше не могу, слышишь?!

Сумка. Баночка с таблетками. Эта банка мне не раз снилась. Все ясно. Вот, в чем дело. Сажусь на кровать, всматриваюсь в ее бледное лицо. Глаза закрыты. Две? Три? Пусть спит. Но тут же противным холодком по спине мысль: а если... Больше? Пять. Десять. Если хотела - наверняка?

- Посмотри на меня! Ты, чертова кукла, посмотри на меня!

Мутные, странные глаза. Но зрачки нормальные. Отлегло. Значит, все не так страшно. Я тянусь к лампе на тумбочке, выключаю свет. Теперь только фонари дарят комнате свой неясный загадочный фон. Раздеваюсь. Ложусь рядом с ней, обнимаю. Реакции нет.

- Спи. Долгий был полет. Спи.

Она не слышит меня. По ее ровному дыханию я понимаю, что не слышит. Она далеко отсюда. Я глажу ее по волосам, вдыхаю их аромат. Духи. Табачный дым. Что-то еще, очень знакомое. Вот так, просто. Я и она. Случайные люди в случайном городе. Или... Не случайном? Я ждал истерики, потока слез, ругани, ледяного молчания. Чего угодно, но не ее крепкого сна. Она всегда умела удивлять.

- Знаешь, а я ведь предвидел это. В тот самый день, когда...

Кому я говорю это? Она меня не слышит. Близость ее тела, ее запах - все это заставляет меня думать о другом. Будто огонь течет по венам. Но она спит. Значит, нет смысла. Нужно затушить огонь. И поспать самому. Очень осторожно я приподнимаю ее. И укладываю так, как обычно. Ну вот. Так и должно было быть. Так у нас было всегда.

Память тела - сильная штука. Через пару минут я чувствую, как ее руки привычно обнимают меня. Теперь должно быть ее сонное:

- Макс?

Да. Все верно. Все, как обычно.

- Спи.

Она засыпает мгновенно. Две? Нет, все же три, думаю. Ночь будет долгой. И пусть. Я осторожно глажу ее по плечу, хоть и знаю, что она не проснется.

- Знаешь, я видел такие красивые облака... Похожие на сахарных зверей, которых мы как-то видели на выставке. Почему-то мне представилось, что и на вкус они, как разноцветный фруктовый сахар. Сладкие, чуть с горчинкой. Как... Как...

Не договариваю. К черту. Повернув голову, целую ее в губы. Ну вот. Теперь все точно, как обычно. И вкус... Вкус тех самых облаков.

Я засыпаю довольно быстро. Без мыслей, без этих моих постоянных, сводящих с ума мыслей. Засыпаю, бессчетное количество раз поцеловав ее. Моя спящая красавица! Сколько нужно было преодолеть, чтобы снова заснуть с тобой - в этом городе? Чтобы снова видеть в неясном свете уличных фонарей твое прекрасное, вечно юное лицо. Чувствовать вкус твоих губ. Тепло твоего тела, твой запах. Сколько?!

Под утро ей приснился сон. Плохой или страшный, не знаю. Она плакала во сне, ее слезы текли по щекам мне на грудь.

- Ну что ты? Что? Тише. Сейчас все пройдет. Тише. Не плачь.

Я говорю это, глядя в потолок. Глупо? Может быть. Но она меня понимает. Какой смысл смотреть ей в глаза? Мы с ней оба знаем, что будет только хуже. А так...

Она успокаивается. Дыхание становится ровнее. Ее руки, сомкнутые у меня на шее, уже не так дрожат.

- Еще поспишь? Время есть.

- Может быть. А ты?

Я молчу. Не уверен, что засну. Слишком она сейчас близко. С ней всегда легко: не надо ничего объяснять. Она принимает ситуацию такой, какая она есть. Но ее близость, доступность...

- Пойду погуляю, принцесса. Хочешь, принесу тебе кофе. Здесь рядом есть...

Она не дает мне договорить. Откидывается на спину, притягивает меня к себе. Смотрит прямо в глаза. А потом говорит то, что для меня всегда было, как удар молнии.

- Приласкай меня.

Она все поняла правильно. Как всегда. Возможно, она просто знает меня, по-настоящему знает. Не в ее характере и привычках просить. Помню, когда она впервые попросила о ласке. Это было в ее sms мне. Тогда я был уверен, что причиной просьбы стал алкоголь. Но сейчас? Она не пила, я знаю. Значит...

- Прямо сейчас?

- Иди ко мне.

Я не был с ней с того момента, как... Да не так это и важно. Тот самый огонь, который я с трудом затушил, снова плавит мне вены. Я почти вижу его пламя.  И меня не надо просить дважды. По ее лицу проскальзывает судорога. Сладкая, пронзающая мозг и тело боль. Как знакомо! Ее руки, вцепившиеся мне в плечи. Нежная кожа ее шеи и груди под моими губами. Волна сладкой боли, зародившаяся внутри. Эта волна растет, я знаю, что она сейчас захлестнет, заставит на время выпасть из реальности. Пытаться остановиться бесполезно. Резким движением - до предела. Ее крик, который отразил низкий потолок комнаты. Дрожь ее тела. Ощущение полета. Падения с облаков - в облака.

- Слишком быстро?

Пытаясь восстановить дыхание, я открываю глаза, смотрю на нее. И понимаю, что в глазах у нее - абсолютно все. Все, что я искал. Что потерял. Что нашел заново.

- Нет. Слишком хорошо.

Я тихонько смеюсь. Она знает, как ответить. Всегда знала.

- Хочешь спать?

Она кивает. Да, все, как обычно. Она всегда засыпает после того, как...

- Душ?

- Нет. Не сейчас. Но ты иди, если хочешь.

Не хочу. Сил нет. И нет желания. Я снова обнимаю ее, ложусь на спину. Тут же ее руки, такие нежные, ласковые, смыкаются у меня на шее.

- Спи, золото мое.

- А ты?

- И я буду спать. Только...

- Что?

- Только вот еще раз поцелую тебя.

Наклоняюсь, касаюсь губами ее губ. Она отвечает на поцелуй, так искренне, так умело... Сколько их было? Тех, кто так же целовал ее? Со сколькими она засыпала вот так, уставшая после ласк? Десять? Сто? Ни одного? Она могла бы положить конец этим мыслям, произнеся между поцелуями мое имя. И тогда... К черту. Есть только она и я. Остальное не имело бы значения.

- Останемся здесь? Навсегда?

Отворачивается. Что ж... Все, как обычно. What the devil...