А я опять над повестью уснул...

А  я  опять  над  повестью  уснул.
Ну  что  поделать! – утомляет  проза.
И  хорошо,  что  прочен  старый  стул, 
но  крайне  неудобна  что-то  поза. 

К  столу,  чтоб  лечь,  стремится  голова.
А  грудь  меж  стулом  и  столом  зажата.
Бессилен,  как  пожухлая  трава!
И  в  голове  не  мозг,  а  вата.

Виной  такому  пошлый  детектив: 
он  охмурил  на  первой  же  странице.
Прокисших  слов  его  аперитив 
кошмаром  страшным  в  полудрёме  снится.

 Уж  сколько  раз  давал  себе  зарок 
не  нагружать  себя  подобным  чтивом, 
но  нам  науки  не  идут  ведь  впрок, 
ругаемся  потом  лишь  неучтиво.

Нет,  чтоб  отдать  себя  стихам  в  полон,
ведь  с  детства  к  ним  я  так  неравнодушен!
Над  их  страницами  не  тянет  в  сон,
и  мозг  не  будет  пустотой  загружен.
То  музыка,  то  артобстрел  в  строке, 
бывают  строфы  как  роман  весомы.

… Я  сполз  со  стула.  У  меня  в  руке
виновница  моих  мыслишек  сонных.