Комод

                Я не мог без тайного восхищения смотреть на работу отцовских рук и выверенность его движений, когда он начинал делать очередной комод.

 Острой продольной пилой он за пару часов  превращал золотистый полутарометровый сосновый кругляк в желтоватые доски  различной толщины.

 И пахло тогда в комнате смолой и  свежими опилками.     Было приятно подержать их в горсти, пересыпать теплые древесные  струйки из одной руки в другую.

Еще труднее было  оторвать взгляд  от колодки  фуганка, когда из нее  начинала выливаться белая без единого обрыва стружка. Она становилась все длиннее, полукольцом ложилась на тыльную сторону отцовской  ладони, смещалась к запястью, а  он не глядя, небрежным легким движением руки смахивал ее на половицы.

 И  все начиналось  сначала.    Фуганочное жало   легко и послушно  снимало еще один слой с заготовки, а  отец, попыхивая самокруткой, вскоре  доставал из - за  уха мягкий простой карандаш,  брал метровую линейку и угольник.

 Начинался ответственный момент- разметка бруса и плашек. Где и как пройдут линии будущих шипов, пазов? У отца не было чертежей. Все нужные размеры он держал в голове, а геометрическая  симметрия,  которая просматривалась в его готовом к продаже комоде, поражала меня. 

 Но пробивал тот час, когда я и мои братья начинали кунять и осоловелые уходили спать. И только отец продолжал работать. Стучало долото. Разогревался клей. Когда мы просыпались, чтоб начать свои сборы в школу, на кухне уже стоял в полной обвязке, посаженный на клей таган будущего  изделия.


Продолжение см. Зимник http://www.proza.ru/2012/12/22/596