Чёрный хлеб

 -Булку чёрного, пожалуйста.
Старик в потёртом коричневом пиджаке  сунул хлеб в авоську и вышел на улицу.
Этот человек, неоднократно встречаемый мной около или внутри хлебного магазина, невольно вызывал содрогание и даже отвращение. Тяжёлый, подозрительный взгляд заставлял отворачиваться и краснеть, как будто я хотел отнять его булку чёрного хлеба. Булчер, как я его мысленно окрестил,жил недалеко от магазина и в моём детском мозгу однажды созрела идея проследить за ним. Мне почему-то показалось, что он какой-нибудь шпион или опасный преступник.
Я, прячась за деревья и прохожих, дошёл до его дома, жёлтой двухэтажки. Взобравшись на забор и усевшись на каменную тумбу, устроил импровизированный наблюдательный пункт.
 - Андрюха, привет!- я чуть не свалился от неожиданности. Внизу стоял мой одноклассник.
 - Привет, Санёк!
 - Ты что здесь делаешь?
 - Да вот, слежу за булчером.
 - За кем?
 - Вон за тем стариком.Мне кажется это шпион, уж очень подозрительный.
 - Ну ты и дурак, Андрей!,- Сашка аж покраснел от возмущения.- Никакой это не шпион, а Николай Сергеевич, фронтовик. Бабушка говорила, что его жена и двое детей погибли в Ленинграде.
 Я перевёл взгляд на окно ветерана. Старик сидел за столом, опустив голову.
 Перед ним стояли три фотографии в рамках. Рядом с каждой лежал кусочек чёрного хлеба.