Художник

Зашторив окна, зажегши свеч. Он сел за холст
И пустым взглядом на него стал смотреть.

Что видит он, там вдалеке?
О чём блеск свечи, ему говорит?
Нет он не в тупике, он ищет крылья.
Сейчас он взлетит.

Моргнув волною ресниц.
Карандаш, нежно он взял.
Махнул по холсту.
И овал лица, нарисовал.

Прижав пальцы к губам.
Он вновь, устремился в свой мир.
Но через секунду очнулся.
И глаза, ей начертил.

Свеча пылала, пылало нутро.
Вдохновенье, им обуяло.
И понесло далеко, далеко.

Резким движеньем волосы, он ей начертил.
Закрутил их в спираль.
И на голые плечи, небрежно сложил.

Задержав дыханье, выводя каждый штрих.
К губам её нежно, он прикоснулся.
Но обуял его вихрь.
И он отшатнулся.

Догорает свеча. Лоб влажен от пота.
Но всё плывёт его карандаш в плавной волне.
Буд-то играя по нотам.

Стёрт карандаш.
Пальцы ноют от боли.
Зачем тебя я нарисовал?
Зачем, тебя пустил я на волю?

Художник прилёг на кровать.
И стал смотреть в потолок.
Сморщив, испачканный грифелем лоб.

Закрылись глаза.
Художник уснул.
А у девушки с холста.
Был размыт поцелуй.