Фантазия многоточий

 



Его многоточие тает поцелуями на теле, хлещет из груди золотым дождем. Хочет казаться утвердительным выражением, сам же - китайский шелк, да что мне делать с ним?
Необходимо время, только жизнь, протестуя и презирая, уже перевернула в гневе  песочные часы. Все грозит опозданием, но мой сердечный инструмент едва прикрыт новым эпителием. На самом деле я еще не совсем знаю: что такое быть живой? Здесь, как воздух, необходим этот ветер, что  кружит над огнем повитухой.  Чтоб не выдохлось сердце и не выродилось солнце в сплетении верным псом  рвет в клочки притяжения черных дыр.
В этот раз не требуется много усилий, чтобы понять из того, что больше меня; легко от края могилы унес шальной ветер и он просто так мне меня не отдаст.  Распахнул подвалы и чердаки, вытряхнул затхлые дрянные книги, подпалил имена и горят без сожаления мертвые точки истлевших многоточий, скорлупки слов, где нет ничего, кроме пустого пробела.