Серебрился снег..
День не скупился на белую гладь, плавясь в закате следами.
Он торопился подумать о том, что же имеет в ладонях,
Что принесет на закате в свой дом.. зная, как ждут его, верят.
Радость, тепло.. или совесть в душе, хоть понимание простое,
Нам бы достать, сам не знаю чего, имя хотя бы любое.
Было-б светло, если всё здесь учесть, с правильным чувством терпенья,
Но мало ей Богу, поверьте друзья , мало любви в откровения.
Все отношения имеют порой чувство без края без меры.
Только вот видеть, себя не хотим, будем-ли счастливы в мире?
В том, что в душе.. есть у каждого в нас, мал он, велик или просто.
Тянется к свету, как вечный Андрей, наш Первозванный Апостол.
Мы в глубине порождаем себя светом своих обещаний.
Ну а затем просто хвалим свое правдой своих покаяний.
Нам не хватает тепла своего, с ним же и веры все сущей,
В Господа нашего Иисуса Христа, что на Голгофе замучен.
Добро и Правда в ту минут пролили слезы на кресте.
А сердце в теле изнывало от боли ветра на холме.
Прости, Отец Мой, за грехи и за страдания Мои.
Народ, не ведающий Правды, Великой Истины внутри.
Заблудший дух селился в нем.. но Я прогнал его дождем, надежду в ранах оставляя.
Но есть любовь.. её здесь много.. добро и счастье тут живут..
Я искуплю грехи Собою открывши Правде Вечный Путь..
На небо в царствие Всевышнее.
Умолкла земля под ногами.. и Луч прикоснулся рукой..
Отбросивший, смерть на мгновенье и Сына забравший с Собой.
Мы как свечи зажженые в церкви, прихожанами разных слоёв.
Наполняем духовностью мысли и трепещем пред ликом святых.
Мы без крайние дали просторов, наших дней и бессонных ночей.
Мы летим и парим невесомо, проникаясь в пространство сильней.
Мы всю жизнь оставляем ответы, на задачи своих же отцов.
Кто справляется с верою в этом, кто без веры гнетет целый дом.
Было время говорят.. лучше и светлее.. но не верю я собратья, но не верю.
Ведь поступок создал время, память высекла его, беспробудно-бесконечно
била молотом свое.
Свет один и воздух чист, Мы - то это знаем, то, что верим мы еще, но в бедах проживаем.
Ой как не прост.. весь мир, как не прост, словно художник втирает свой холст..
Небо в тонах - от добра твоего, землю ж святую - от веры твоей,
Тянется к верху мазнуть поскорей солнце лучистое яркое.
Где уж согреться холодным снегам, где уж найти покаяния нам,
Что на картинках белеют, не в Эрмитаже тускнеют,
Но в сердце робеют.. по чести своей.
Мы, как зерна, упавшие с воза, по пути к мирозданию растем,
Кто притоптан, в пыли.. а кто в луже, ищем Землю свою и найдем.
А кто почвы богатой коснулся.. поворотом, у частным судьбе,
Значит должен достойно трудиться, раз уж выпала доля тебе.
Позаботься о ближнем, о друге, о кровинке бегущей, босой.
По землице родной и строптивой, где Апостол наш Первый прошел.
Ветер качнул поседевшую высь, снег участился довольно.
Ритм нашей жизни толкает в перед, знать бы на сколько привольно?
***
Свидетельство о публикации №213121900227
С признательностью и уважением,
Николай Павлович Кормаков 22.05.2014 22:36 Заявить о нарушении