Алтайская Сага. Дневник путешествия

Предисловие

Мы дружим более четверти века. Как-то раз, в бане, куда мы ходим каждое второе воскресенье, твердо решили, что нет нам больше жизни без настоящих мужских приключений.

А рванем на Байкал! На машинах! Хотя… Алтай лучше. Он просто идеален для автопутешествий. Решено.

Маршрут проработали качественно. Были и моменты сомнений. Влад предлагал на рыбалку, на Ангару. Ближе и понятнее. Виталя в ответ вспомнил про загородную базу отдыха. Комфорт с гарантией. Денька на три, и хватит. А Саша в ответ предложил вообще по-простому. Продлить баню на сутки и за водкой сгонять.

Замысел, действительно, чуть не сорвался. Первоначально собирались двинуться в середине июля, но из-за рабочих проблем перенесли. Новый старт назначили на седьмое сентября. Жека не смог – маму положили на операцию. Двинулись вчетвером.

Описания персонажей всегда даются мне с трудом. Я их вижу отчетливо – и этого как бы достаточно. А уж если речь идет о давних друзьях, тем более трудно рассказать о них в двух словах…

Для начала отмечу, что каждому из нас сорок лет (плюс-минус погрешность), красноярцы, четверть века назад учились вместе на физическом факультете Университета. Каждый женат, каждый сумел кое-чего добиться в своем деле. И, каждый, к счастью, сумел в той или иной мере остаться в душе все тем же, кем был в студенческие годы.

Я двинулся в путь за рулем «Субару Трибека». Был единогласно избран летописцем экспедиции – так уж повелось. Заодно и фотографом. Уфф, полагаю, с первым персонажем на этом закончено.

Со мной в экипаже – Виталя. Сделать крюк по пути из Гонконга в Перу, чтобы попасть в Стамбул на концерт Депеш Мод – это про него. Ах, да, еще надо через родной Красноярск проскочить, чтобы снаряжение дайверское сушиться развесить. К слову, поехать в тот же Стамбул за недельку до концерта, чтобы выкупить билеты для себя и для друга – это как раз про меня. Заодно и фото интересные сделать.

Вторая машина – «Джип Коммандер». За рулем – Саша, он же – Михалыч, мой компаньон по бизнесу и старинный друг. Семья, дети, самодельная наливочка, которая хорошо идет вечером в беседке загородной резиденции – вот его мир. Впрочем, сейчас, после Алтая, в его снах поселились дороги и горы.

Пассажиром в Коммандере едет Влад. У него примерно столько же детишек, сколько у Саши, но загородному дому он в любую погоду предпочитает рыбалку. Вырос в небольшом поселке на Ангаре и, наверное, ближе всех нас к настоящей природе.

В дороге эти двое слушали аудиокниги Стругацких. И более мне добавить нечего.


День первый

Выехали с запозданием. Перекусить решили, не доезжая до Мариинска. Кафе с оригинальным названием «М53». Возле входа припаркованы боевые внедорожники, без бамперов, на правильной резине. Крузер, за ним Витара на жесткой сцепке. То ли та поломалась, то ли водитель просто побухать решил. Автомобили в наклейках. «Автопробег «Православие – детям».

Тоже решили посвятить нашу экспедицию какой-нибудь высокой цели. Идея! Вспомнили, почему наш пятый друг, Жека, поехать не смог. Итак, наша миссия – «Здоровье наших родителей». Пусть миссия непубличная, не ради пиара, зато душу греет.

Итак, заходим мы такие, на душевном подъеме, с шуточками-прибауточками. А за  столиками - суровые дальнобойщики, молча поднимают на нас головы, смотрят, как на космических существ.

Заказываем у стойки. Влад, вкрадчиво: «Наверное, я обязан спросить у водителя… А можно я суп гороховый поем?» Выдерживает паузу и сладко так, протяжно: «С копченостями»…
Каждую шутку Влад отыгрывает как репризу. Остановились, например, в следующем кафе, называется «У Федора». Влад, как бы невзначай: «На пол-Федора? Ну, то есть, всего по пол-порции?».

Едем. Деревня Мальковка. Видимо, китайцы там живу, сельским хозяйством занимаются. А рядом, по логике, должны быть деревни Кальтофка, Капюстка.

После сытой полудремы, ближе к вечеру, командой овладевает мальчишеский душевный подъем, вырвались же на волю! Перешучиваемся по рации, игрушка та еще. Договорились, чтобы не терять сообщений, начинать разговор «Прием», заканчивать «Принято». А вот ответ на шутку как-то само собой вспомнилось «Кергуду».

-Первый, прием!
-Прием.
-Как гороховый супчик поживает?
-Кергуду.

На подъезде к Кемерово жуткая пробка. В наш эфир вклиниваются чужие.
-Первый!
-Второй, слушаю.
-Копщики выехали? Там, в третьем секторе, две могилы сразу.
Суровые кемеровские парни. Чтобы не путаться, завели себе позывные.
-Трибека, прием!
-Коммандер, на связи.

Заселились в гостиницу, старая такая, совковая, но – недорогая, да и с местами порядок. Номера рядом, заходим в лифты попарно - экипажами. Соседний лифт слышен хорошо.
-Коммандер, прием!
-Лифт второй, вас слышу.

Передохнули полчаса (или, точнее, поллитра, если мерить в единицах объема), не пора ли осмотреть город? Вызвали такси, едем.
-Кому памятник?
– Пушкину.
-Странно. В каждом городе должен быть памятник Ленину!
– А вот и он, – кивает на следующей площади водитель. Дальше мы уже между собой:
-Куда Ленин-то показывает?
– Чего, не видишь? Дорогу к Пушкину. Где, мол, Пушкин? А вот же он!

Суровый шахтерский ресторан «Забой». Стены декорированы под угольные пласты, вместо столиков вдоль окон – вагонетки. Настоящие. Место на четверых нашлось с трудом. Кемерово – город «ранний», люди начинают гулять часов с пяти-шести. В семь-восемь – апогей. В одиннадцать – по домам.

Грустный музыкант исполнял Депеш Мод. Кемерово – определенно город высокой культуры.

-Какую водку будете?
– А какая есть?
– Диксон, Белуга, Алтай…
- (хором) Алтай!
Бодро выпили пол-литра, потом еще триста, внезапно осознали, что хватит.

А вот ночной город не впечатлил. Впрочем, сил на его покорение особо и не оставалось. Подъем предстоял ранний.

День второй. Кемерово-Чемал

-Чай, кофе, что желаете? – официантка в гостиничном кафе вежлива с первыми утренними гостями.
-Американо.
-Мне тоже.
-Мне капуччино, без корицы, без шоколада.
-Пиво… Да, да, пиво, а что вы ВСЕ на меня так смотрите?

Тем не менее, стартовали по расписанию. Мы с Сашей суетимся возле машин: стекла протираем, масло доливаем. Пассажиры медлят. И вот – выходят оба, эдак вразвалочку. Мы, не сговариваясь, подобострастным жестом открываем дверцы: «Машина подана, Владислав Юрьевич! Прошу, Виталий Александрович!»

Погнали. Озимые мухи смачно шлепаются в лобовое. События дня смазались – дорога, дорога, долгожданная шиномонтажка, коварная свинина в тесте (по меню – отбивная, по факту – гигантский пельмень), снова дорога. Плотность населения в разы выше, чем в нашем крае: деревушки, городки, шахтерские поселки. Понятно, почему Новосибирск так процветает – так или иначе, весь этот регион логистически завязан на истинную столицу Сибири.

А вот уже Алтайский край, у него своя фишка. Трасса идет через населенные пункты. Знаки белого цвета, радары на каждом перекрестке, откормленные гаишники в засадах. Так что, друзья, следуйте знакам, не превышайте.

А вот уже Республика Алтай. Вдоль дороги плакаты с интересными фактами из истории региона, сведениями о местных знаменитостях. Похвально. Правда, преобладают почему-то десантники. И Чорос-Гуркин – легендарный алтайский сепаратист. Алтайцы к России всего двести лет назад присоединились, насколько добровольно – до сих пор под вопросом. В революционные двадцатые отделиться пытались. Такое ощущение, кстати, что идея автономии до сих пор теплится в массовом подсознании.

Местность в одночасье меняется, дыбится холмами. Настроение у экипажей поднимается, открывается второе дыхание.

Поселок Свободная Долина (хором: «Долина, чудная долинааааа!») Пока хохочем, проезжаем билборд: «1944 – год освобождения Белоруссии от фашистских захватчиков». Переглянулись. Причем тут Белоруссия? Это же как надо было накуриться автору? А, вот в чем дело! Вот почему эта Долина – Свободная! Она же Чуйская! Лигалайз. Почти Амстердам.

Правда, позже Виталя, знатный энциклопедист, выяснил, что Чуйская долина – это в Киргизии, от названия реки Чу. А мы въезжали в Чуйскую степь, где протекает река Чуя. И напрасно искали взглядом пресловутые конопляные поля, напрасно задавали аборигенам наводящие вопросы провокационного характера («Есть чо?»). Не было там у них ничо.
Проскочили Аю, Манжерок, далее – сплошные турбазы, отели, кемпинги. Вообще, туристическая инфраструктура Алтая на порядок (да, я физик, я знаю, что значит «на порядок») выше красноярской.

Нас сопровождает Катунь – приятная попутчица. Купили трехлитровку так называемых «островных» груздей, банку, которая станет одним из символов этого путешествия.

На Усть-Семе сворачиваем на Чемальский тракт. Турбазы манят на ночлег, но мы решили дотянуть до Чемала. И тянем. В каждом поселке ограничение «сорок километров» и засада. Так что, закат застает нас еще в пути.

Катунь все живописнее. А вот Чемал как-то не радует. Поселок встречает нас сомнительными вывесками типа «Алтайский крепеж» или «Продам баранов дешево». Зато турбазы, как выясняется, остались позади.

Возвращаемся в село с названием Узнезя, шутить над которым уже нет ни сил, ни настроения. Самые комфортные базы заняты под завязку – суббота. На одной из них – удача! - предлагают два номера с двуспальными кроватями, но наши кислые лица мгновенно гасят энтузиазм администратора. Все-таки, гетеросексуализм – недешевое хобби. Гомики бы разбились по парочкам, и самим радость, и в деньгах экономия. Но нам пришлось искать четыре свободных номера и платить за каждый.

Ужин на берегу Катуни примиряет коллектив с бытовыми неурядицами. Вчетвером осилить литр водки снова не удалось, вот чудо, зато грузди оказались божественны. О, а тут еще и баня свободна! И даже «случайно» натоплена.

Поели, выпили, попарились, блаженство неимоверное. Выходим к Катуни… Господи! Опаловые волны, вода светится изнутри, небо неописуемо звездное. До малейшего астероида, голова кругом. Восторг.

От полноты чувств пописали в реку и спать.


День третий. Чемальский тракт

Утром решили, что следующую ночь проведем на этой же базе. Администратор, которую мы прозвали буддисткой, пообещала истопить баню пожарче. Буддистка – из-за ее манеры с отстраненной улыбкой соглашаться с чем угодно. Почти.

- Мы у вас еще на сутки останемся?
- Конечно.
-А если в баньку опаздывать будем, позже попариться можно?
-Конечно.
-Мясо мы свое на шашлык привезем, а вы салатик к ужину построгаете?
-Обязательно.
-А деньги вам вечером оплатить?
-Нет, оплатите лучше сейчас!

Долгая дискуссия, ехать нам на одной машине, или на двух, и если на одной, то на которой именно. Мы с Сашей, как ни странно, рвемся за руль оба. По итогу, домашнее вишневое вино, которое мы купили на рынке по пути, побеждает мои водительские инстинкты. Прихватил бутылочку тосканского для полного счастья и занял на место штурмана.

Чемал. Патмос. Остров, название которого связывают с именем Апостола Иоанна. Вокруг его имени – целый клубок легенд, основанный на одной странной оговорке Иисуса (Иоанн 21:20-24). Некоторые из этих легенд ловко вплел в свой четвертый роман Умберто Эко. Если вкратце, то считается, что Иоанн, избежавший смерти по воле Иисуса, укрылся до пришествия Христа где-то в горах, а значит – почему бы не на Алтае?

Действительно, какое-то очень светлое и тихое место, особенное. Двинулись дальше, по так называемой «козьей тропе». Слияние рек Чемал и Катунь, удивительная палитра – от ярко-синего до светло зеленого, от опалового до бирюзового.

Кстати, мы там поняли, что этот уникальный оттенок воде придают два компонента. Голубоватая глина - мелкая мутная взвесь, плюс блестящие частицы слюды, которая преобладает в прибрежной породе.

Хорошо, что всяческие дешевые туристические развлекухи, типа фото с чучелом медведя, уже закрыты, не сезон. Но – народу хватает, фотаются на фоне ГЭС, перелетают Чемал на тарзанке.

Влад решил отчеканить детям сувенирные монетки.
- Детям? – переспрашивает чеканщик, - им как раз вот этот рисунок подойдет: «Терзание зверей».
-Жуть какая. Давайте лучше «Привет с Алтая».

И, наконец, аттракцион из аттракционов – частный (платный!) мост. Подвесной, через Катунь. Ведущий просто на другой берег, в лес. Заплатили по полтиннику, прогулялись.
Двинулись дальше. Вишневая наливка пошла в оборот. Мосты, мосты… Особое впечатление – Ороктойский мост, там, где кипит Тельдекепень – речной порог. На этом мосту самый раз Великую Битву Добра и Зла снимать.

Привал. Первая попытка Влада порыбачить. Остальные медитируют. В обоих процессах – нулевой результат: ни рыбы, ни нирваны. Едем дальше.

Саша по суете трогается на «ручнике». Витал, ехидно:
-Что, слабо дальше на ручнике ехать?
-Да уж, «вилка». Скажу – слабо, ответишь, что плохая машина, не может вытянуть. Скажу, что не слабо – значит, ручник плохой, не держит.

Тут надо пояснить, что это конек такой у Витали обнаружился – сравнивать джип со своим Туарегом (отдыхающим дома). В пользу последнего, разумеется. Моей Трибеке тоже впоследствии досталось.

Допив вишневку, осознали, что без раций скучно. Начались переговоры передних сидений с задними.
-Виталя, прием!
-Юра, на связи.
-А там винца еще нигде не завалялось?

Дорога зажата между скалами и рекой. Названия населенных пунктов двойные – на русском и… так сказать, «местном» языке. Саша, кстати, очень быстро его «освоил», меняя в привычных словах гласные местами. Или половину гласных – на «Ы». «Пылнапрывыдны мышына Камондыр». Крайний пункт по тракту – Куюс – на местном диалекте значился Куу. Влад не переминул изобразить пацака.

И вот – водопад, крайняя точка маршрута. Дальше дорога уходит круто в гору, превращаясь в партизанскую тропу. Беседка с видом на Катунь, Влад радостно разматывает удочки, я фотаю окрестности, Витал с Сашей достают газовую плиту и провиант.

Внезапно из-за камней появляется молодая женщина с ребенком. Симпатичная, но какая-то неухоженная и словно не от мира сего. Ребенок же – вылитый ангелок, блондин с карими глазами.
-У вас сигарет нет? А то у нас кончились, курить охота…
А у самой в кулаке уже зажата пригоршня. Как оказалось после, стрельнула у Влада, там, на берегу.
-Увы, не курю. А перекусить не хотите? Давайте к нам, к столу!
-Сама-то я не хочу, а вот Андрейку покормить можно.

Увидев меня в сопровождении дамы, Виталя что-то проворчал насчет моего репертуара. На сковороде шкворчала картошечка с мясом.

Татьяна из Новосибирска путешествовала с подругой и ребенком третий месяц. Жили они недалеко от водопада, в палатке. От мяса отказалась, из принципа. Поиски духовности. Андрейку тоже только картошечкой кормила – уплетал за обе щеки. Саша с Владом, неоднократные отцы, морщились – мол, ребенку обязательно нужно мясо, там какая-то важная кислота есть, дебилом же на одной картошечке вырастет!

Когда она попрощалась и ушла, прихватив пожертвованную Сашей банку кабачковой икры, Влад задумчиво вынес вердикт:
-Тараканы в голове. Это не от просветления, не от духовности, а от дурости.

Обратная дорога. Предзакатное солнце, нереально-лунный пейзаж. Саша давит на газ. Врубаем Пинк Флойд, «Обратная сторона луны» - лучше саундтрека не подобрать.
Останавливаемся. Дурачимся, прыгаем по камням, виснем на березах и верстовом столбе «69». Снова мчимся. Я высовываюсь в люк, фотографирую на ходу. Джип качает, мягкая подвеска, больно бьюсь ребрами о края люка, кричу парням:
-Мужики! Держите меня там за жопу, что ли!
Секунду поразмыслив, испуганно:
-Не, на фиг, не надо!

Обнаружили петроглифы. Огорожены заборчиком. В сезон, наверное, деньги за проход берут. Кое-кто пытается добавить к реликтовым надписям три лаконичные буквы, но камень не поддается.

Вот примыкает дорога в горку, мы едем, покуда уклон не становится слишком крутым (новая шутка про Туарег, который бы точно смог дальше проехать). Мы карабкаемся вверх, пьем вино из горла, смеемся. И вдруг – затихаем, молча глядим, как тень с противоположной стороны лощины стремительно приближается к нам по склону. Но мы вместе, и никакой тени нас не поглотить…

Кстати, именно тогда, возвращаясь на закате, в счастливом хмелю, я подумал, четко проговорил про себя ту фразу, которой хочу закончить историю наших алтайских приключений. Но – позже.

А пока – добрались, закупили вкуснейших домашних колбасок, разожгли мангал, в ход пошел магнум хорошего кьянти. Не забыли и про грузди. Баня, Катунь, на этот раз рискнули искупаться, да-да, искупаться, точнее, конечно, лишь на пару секунд окунуться в этот отрезвляющий лед.

Мне казалось, что после бани парни еще пытались петь под гитару, но, возможно, это только приснилось.

День четвертый. Долина Караколь

Выехали рано. Решили пройти все 260 километров до Акташа, по ходу смотрим все, что успеем. Что не успеем – на обратном пути. До Семинского перевала пейзаж сытный, смачный, чистые упитанные деревушки, крепкие дома, поля, стада. Идиллическая осень.

Ботанический сад проскакиваем. Не до ботаники. Физиология – вот что начинает волновать нас все живее на четвертый день пути. Шутка типа «Трибека, внимание, слева телки» при таком обилии коровьих стад уже давно набили оскомину.

Гадаем, почему эти тупые рогатые создания все время трутся возле обочин, на проезжую часть лезут. Что им, чистого поля мало? Кто-то выдает гипотезу, что коровы – это воплотившиеся души придорожных проституток.

Перевал. Кедры и сувенирное торжище. Едем дальше.
Привал, перекус, Влад, расчехлив удочку, пытается перехитрить очередную горную речку, но та оказывается хитрее. Тщательно убираем место пикника, под впечатлением от виденного вчера плаката: «Бросил в лесу мусор – 5 лет не будет хорошего секса».

Сворачиваем в долину Караколя. Меланхоличный смотритель продает нам «путевки». Виталя приходит в восторг от щита с английской надписью «Натурал парк». Мы же натуралы, поэтому уверенно проезжаем дальше.

Бичикту-Бом, «каменная писаница», пять тысяч петроглифов. Влад уверенно находит 5001-й, поодаль от остальных. Остальные члены команды сомневаются, что слово «х…й» относится к каменному веку.

Проехали последнее село, обозначенное на карте. Цель – некое Святое озеро, задача – добраться на машинах как можно дальше, поскольку в путеводителе маршрут указан как пешеходный.

Несколько домишек, люди. Подъезжаем спросить дорогу. Парень лет тридцати, алтаец, егерь местный, как оказалось, сообщает, что до озера около пяти километров. Пешком. В гору. Но можно – верхом!

Недолгие колебания, и вот лошадки оседланы. Вспоминаем, как в кемеровском ресторане Виталя сопоставил нас с четырьмя мушкетерами. Мы даже попытались распределить, кто есть кто (мне досталось амплуа Арамиса), но Влад, как всегда, все опошлил, заявив, что Д’Артаньян – это он, а все остальные – пи…расы.

Мы с Сашей осваиваем этот вид транспорта впервые. Влад с Виталом росли в деревне, верхом ездили, но основательно отвыкли. Подъем крутой, нетрудно навернуться. Робеем.

Витал пытается приободрить:
-Ничего страшного. В Тайланде же на слонах катались? Вот, примерно то же самое.
Вот так сибиряк сибиряку объясняет, как на коне кататься. Но, тем не менее, освоились, едем.

Забавное впечатление – нас прискакал «троллить» вольный конь, пасущийся без узды. Он реально дразнил своих подневольных собратьев, подбегал, корчил рожи, пытался куснуть, разве что «фак» не показывал. Учурал (так звали егеря) отогнал охальника.

Тропа уходит в гору. Кони испускают газы, особенно Авторитет, везущий могучего Сашу.
-Саня, у тебя конь сдувается, подкачать придется.
И вот мы видим озеро. Райский уголок, тихий, ни ветерка, золото, лазурь и изумруд. На подступах – две дамы в купальниках, солнечные ванны. Одна из них, довольно громко:
-Вот видишь, Маша, мужчины. Ты же их «заказывала» - вот природа и исполнила. Я же говорю, место святое.

Проезжаем к берегу, спешиваемся. Переглядываемся. Перед нами, на фоне идиллической природы – группа женщин, человек тридцать, молодые и не очень, симпатичные и… тоже сгодится. Мы… в раю?

У них тоже ажиотаж. Как оказалось, это что-то типа йога-тура по местам силы Алтая. В группе только двое мужчин, и те - иностранцы сомнительной ориентации. Самые бойкие дамы оперативно подкатывают попросить чайку. Пока Саша наливает кружку из термоса, одна из представительниц старшей возрастной группы молча одаривает Влада конфетой. Мы гадаем, то ли потому, что он из нас самый привлекательный, то ли - самый худой.

Учурал травит байки про Синего Быка, покровителя этого озера. Про то, что оно подземными ходами соединяется с другим, что в нескольких десятках километров. Про то, что он никогда не рекомендует купаться тут после заката, и даже к воде подходить. До заката еще далеко, поэтому мы смело купаемся в ледяной воде, нагишом. Девичья группа на противоположном берегу делает вид, что занимается медитацией.

Двигаемся обратно. Освоились, даже пытаемся исполнить «Пока-пока-покачивая перьями на шляпах». Девушки тоже покидают волшебное место, параллельным курсом.
-Ой, а можно я вашего коня потрогаю?
-Нет, вон тот парень, хозяин коня, запрещает.
-А можно я тогда хоть вас потрогаю?

И вот мы прощаемся с Учуралом, с девушками, которые машут нам всеми конечностями из окон автобуса, увозящего их в Аю. Был соблазн последовать за ними, но настоящие мушкетеры от своего маршрута не отступают.

В попытке дотянуть до Акташа нас застает темнота. Крутые повороты, фары выхватывают коров, самое место подремать на трассе. Слалом-гигант, встречные дальнобойщики, пролетаем перевал Чике-Таман. На обратном пути, днем, мы проезжали эти места в два раза медленнее, отчаянно очкуя, по серпантину среди скал и обрывов.

Пытаемся найти ночлег на какой-то турбазе. Свернули по указателю, стучимся в ворота, тьма – хоть глаз выколи. За забором какие-то таинственные огоньки. Я меланхолично отмечаю, что большинство фильмов ужасов примерно так и начинаются.

Едем дальше. Вот – деревенская усадьба, приспособленная под гостиничку. Добрая бабуся ведет нас в комнату – там всего три кровати. Остальные комнаты заняты. Уже прощаясь, она вспоминает, что в двухместной живет только одна девушка. Так что, четвертая свободная койка теоретически найдется. Мы без слов понимаем, что за это место передеремся друг с другом насмерть и, стиснув зубы, отказываемся. Так не доставайся же ты никому!

И вот – Белый Бом. Придорожное кафе и турбаза. Ура, свободный домик! На первом этаже, где печка – всего три кровати, но Саша мужественно приносит себя в жертву, соглашаясь спать на втором этаже.
Мы не обедали, скорее в кафе, скороговоркой делаем заказ, мечем на стол грузди (та самая банка до сих пор с нами!), литр водки. Виталя, всегда хладнокровный, нетерпеливо требует рюмки. Четверо аборигенов молча косятся с соседнего столика.

Казалось бы, после такого дня сам Бог велел, но мы осваиваем все те же роковые 0,8 литра в четыре каски, ни грамма свыше, и плетемся спать. Усталость такая, что я засыпаю, кажется, еще до того, как касаюсь подушки.

День пятый. Кош-Агач

Утро, иней на траве, дощатый санузел, вместо умывальника – Катунь. В коллективе тяжеловато с энтузиазмом, подустали друг от друга и от ярких впечатлений. Каждый ищет радость в своем хобби – Саша готовит десяток сосисок себе на завтрак (остальные уже поели), Влад терзает спиннингом мутные воды. Виталя занимается миросозерцанием, а я тщетно всех поторапливаю. Да, вы правильно угадали, мое хобби – людям мешать.

Рано ли, поздно ли, мы выдвигаемся. Дорога до Акташа прекрасна. Без долгих колебаний мы заселяемся в гостиничку «Руслан», уютную по-домашнему. Полчаса на перегруппировку, стартуем. Сегодня очередь Трибеки, я за рулем, остальные облизываются на бутылочку кизиловой самогонки, взятой, чтобы отметить соприкосновение с монгольской границей.
Посещение приграничных территорий требует специального разрешения. В местном погранотряде рекомендуют решать все вопросы в Кош-Агаче. Едем.

Вдоль дороги пасутся табуны. После вчерашней конной прогулки я вдруг заметил, что лошади – они вовсе даже не на одно лицо, они разные, их умные морды выражают настроения, эмоции. Я говорю парням, как красивы эти кони, но в ответ слышу: «Юра, все понятно, каждому секса хочется, но лошади – не вариант». Циники.

Из-за лесистых гор выглядывают заснеженные вершины Северо-Чуйского хребта. Золотятся осины. Красота невероятная. И вдруг в какой-то момент ландшафт меняется. Мы въезжаем на плоскогорье, огромное, ровное, как блин. Рыжая выжженная степь, даже не верится, что высота 1700 над уровнем моря. Вокруг – горы в снегу. Небо – сгущенный ультрамарин.
Кош-Агач населен казахами, как и все это плоскогорье. Полное ощущение чужой страны. Погранотряд, забавная анкета заполнена. В ожидании, пока оформят пропуска, ищем приличное кафе. Тут с этим худо, как, впрочем, по всему тракту.

С огромным трудом находим мясо для вечернего шашлыка – в городе я такое даже на суп бы не взял. Это говядина. Баранины, как ни странно, нет вообще. Предлагают конину, я даже не желаю слушать об этом, это как каннибализм, даже хуже. Парни снова подозрительно косятся, пока я произношу свою пламенную речь в защиту лошадей.

За обедом решили, что смотреть Тархатинский мегалитический комплекс (в этом словосочетании все находят массу скрытой эротики) поедем на обратном пути. И вот – пропуска готовы, выдвигаемся.

Дорога словно по линеечке. Последний пункт – Ташанта, деревушка на 30 домов. Ирреальное ощущение – вот он, конец пути. Погранзастава, словно портал в иной мир, врата для избранных. Святой Петр в облике усталой пограничницы выходит из-за ворот и велит нам не фотографировать заставу. Историческое фото на фоне контрольно-следовой полосы, ритуальные пятьдесят грамм, и экспедиция разворачивается, чтобы отыскать поворот на Юстыт (речушка, название которой мы все время забывали)

-Вот же он, этот Ё...ный стыд!
Влад увидел поворот первым. Едем пару-тройку километров, признаки цивилизации исчезают из виду, вокруг – марсианские пустыни и холмы.

Речушка синяя, как сама синева. Влад обреченно расчехляет спиннинг, повинуясь инстинкту, который сильнее здравого смысла. Парни раскуривают сигару, я взбираюсь на холм, чтобы сделать панорамные фото.

Одышка ощущается сильно – тут еще выше, под две тысячи. Пропадают из поля обзора друзья, машина, я один посреди огромной чаши, вогнутый мир, затерянная планета, озаренный светом космос. Звуки куда-то исчезают, ультрафиолет проливается физически ощутимыми потоками. Нет ни времени, ни пространства. Не помню, сколько это длилось, но вот я спускаюсь на землю в прямом и переносном смысле. Гагарин, тезка, я тебя понимаю.

Обратный путь, надо найти Мега…Трах…тический комплекс. Местные такого не знают, пограничники советуют свернуть на Джазатор (ну и названия тут!), что мы и делаем. Любопытное наблюдение – Кош-Агач активно строится, новые дома, всюду работы. На что они вообще там живут? Что держит их на краю Вселенной, в условиях, официально приравненных к Крайнему Северу, когда зимой постоянно минус сорок и ветер?

И вот кадр – Дэвид Линч вешается от зависти – посреди степи совершенно внезапно, без знаков и указателей – ровные ряды совершенно одинаковых домиков. Улицы без названия. Поселок-призрак, мираж. Редкие аборигены шарахаются от наших попыток спросить дорогу. Как позже выяснилось, это Новый Бельтир, выстроенный на федеральные средства после того, как землетрясение несколько лет назад разрушило до основания Бельтир «старый».

Отчаявшись найти дорогу, мы поворачиваем назад. Я падаю духом, но Виталя оперативно находит в своем планшетнике фотографии загадочного комплекса.
-Ну что, каменюк мы не видели, что ли?
Ладно, будем считать, что видели.

И вот мы «У Расула», умелые руки Саши делают из говна конфетку, то есть, из жестких сухожилий – вкусный шашлык. Я иду в номер за оставленным на этот случай магнумом кьянти. По всей гостинице запах, словно горит мусорка. Это степняки-дальнобойщики, остановившиеся на ночлег, варят в котле на гостиничной кухоньке мясо животного, породу которого я даже боюсь вообразить.

Влад замечает:
-Слишком быстрый у нас темп. Впечатлений так много, они не успевают, так сказать, ферментироваться.

А потом хитро переводит разговор на форелевую ферму, которая якобы где-то недалеко. И что он уже с ними созванивался, нас готовы принять, и что рыбалка там – сплошное удовольствие, забросил-вытянул. Намеки приняты к сведению, а пока – баня в деревенском стиле и сон без сновидений

День шестой. Долина Чулышмана

В это утро Влад проявил себя выдающимся дипломатом. Поднявшись первым, он нажарил на завтрак вкуснейшей яичницы, с лучком, с помидорками. И за столом ловко убедил нас заехать по пути на форелевую ферму. Ненадолго, на часик-другой.

Едем на двух машинах, дорога сложная, мало ли, не ровен час, выручать друг друга придется. Сашин навигатор ведет нас вопреки здравому смыслу мимо каких-то курятников, но заблудиться невозможно, вот он, нужный поворот.

Внезапно Коммандер останавливается. На обочине голосует девушка, алтайка, реально красивая. Мы с Виталей завистливо переглядываемся – повезло же им с попутчицей. Внезапно джип трогается с места, а красавица остается.

-Коммандер, прием!
-Трибека, на связи!
-Чего она хотела-то?
-До Улагана просилась подвезти.
-И чего же вы ее не взяли?
-Ну мы же на рыбалку, блять, решили заехать!
Вот тут-то я и понял, какой у Влада инстинкт на самом деле основной.

Красные Ворота – искусственная, рукотворная достопримечательность. Просто взорванная ради прокладки дороги скала. На фоне всего увиденного не впечатляет, проскакиваем с ходу.

Сворачиваем к рыбоводческому хозяйству. Дорога в камнях и колдобинах, Трибеке ощутимо не хватает «геометрии», дурацкие свесы, особенно передний. Пара сантиметров клиренса тоже не помешала бы.

Добродушный дядька, хозяин заимки, был честен:
-Парни, форель тут клюет только на рассвете или на закате. Вчера мужики весь вечер ловили, двух поймали только. Это надо капитально к вопросу подходить, лодку брать, наживки разные пробовать. Так что сейчас вы только время зря потратите и деньги.
На лице у Влада боль и отчаяние. Мы даже не рискуем его подколоть. Молча грузимся и едем дальше.

Улаганский перевал, высота 2080. Площадка для отдыха, все деревья в белых ленточках. Даже бетонный сортир выглядит словно место священной медитации.

Проехали Улаган, районный центр, населенный особым алтайским племенем, родичами тувинцев, теленгитами. Рядом с поселком – поляна, на которой, как оказалось, регулярно проводятся культурные мероприятия, обряды. Недавно, например, проходил фестиваль сказителей. Вообще, шаманизм там, де-факто, чуть ли не официально признан. Позже, на слиянии Катуни с Чуей, мы видели плакат, на котором излагались правила поведения в священном месте. В частности, запрещалось повязывать ленты без соблюдения полного ритуала.

Небольшой привал на красивом холме, и вот мы двигаемся к перевалу Кату-Ярык. Решили ехать, ориентируясь по времени, докуда успеем. Дорога так себе, но вполне проходимая, ожидали худшего. Главная неприятность - пыль от машин, встречных и попутных.

И вот мы практически случайно сворачиваем с дороги переговорить и… застываем в восхищении. Вид на долину Чулышмана поражает, хотя, казалось, нас уже ничем не удивить. Слева - фантастический водопад, справа – извилистый каньон, впереди – сама долина, неописуемый простор и размах.

Водопад огромен, внизу, под ним, озерко... из которого ничего никуда не вытекает. Пытаемся разглядеть получше. Влад:
- О, водопад. Значит, сейчас Таня появится, с Андрейкой, сигарет просить.

Позже каждый из нас отметит, что такой красоты он не видел в своей жизни ни разу.
Кату-Ярык – крутой серпантин, с виду почти непроходимый. Попутная кавалькада в сомнении, спускаться или нет. А у нас – никаких сомнений, конечно же, едем.

Спуск оказался не таким сложным, как с виду, хотя, конечно, в дождь там было бы весьма неуютно. И вот мы в долине. Влад вспоминает «Затерянный мир» Обручева. Градусов на пять жарче, чем в горах, почти лето. Яркие бабочки, и это в середине сентября!

Держим совет. Остановиться и пообедать? Ехать дальше? Добраться до Телецкого – такой соблазн! Всего 80 километров!

Какие-то ребята готовятся одолеть Кату-Ярык вверх, цепляют для верности «девятку» тросом к «Ниве». Спрашиваем, как там дорога до озера. Отличная, отвечают парни.

Виталя предлагает соломоново решение.
-Давайте так. Обед отменяется. Влад остается тут и рыбачит…
-Согласен, - следует реплика без секунды паузы.
- А мы пересаживаемся на Коммандер и едем. До Телецкого и обратно.

Виды совершенно фантастические. Река, сначала бурная, внизу разливается широкими, словно озера, рукавами. Ущелье то распахивается, то сходится, прижимая дорогу к реке. Водопады, возникают словно ниоткуда, из стен ущелья, исчезают в никуда, уходят под землю. Поляны, на которых древними воинами застыли обломки скал. Каменные реки, оползни, в которых буксует даже наш джип.

Да, дорога не радует. То колдобины и булыжники, то ровные участки, испорченные грейдерами – зубодробительная гребенка. Полтора часа ушло на сорок километров пути. Скрепя сердце, поворачиваем обратно.

Влада мы нашли совершено счастливым. Четыре хариуса (по числу участников экспедиции, не иначе), были насажены на кукан счастливого рыболова. Кукан, если кто не знает, это не то, о чем некоторые подумали, а прутик такой. Буквально за пару минут Влад их мастерски очистил, выпотрошил и посолил.

Вечером мы единодушно определили, что вкуснее закуски не пробовали. Даже «островные» грузди из нескончаемой банки, проехавшей с нами весь Алтай, не составили конкуренцию тающим во рту рыбешкам.

Кстати, литр водки мы в очередной раз не осилили.


День седьмой. Дорога к дому

Экспедиция стартовала в обратный путь в четверг, с расчетом вернуться пораньше. Решение сэкономить день было принято еще в начале путешествия, но сегодня мы о нем реально пожалели. Долина Чулышмана осталась прекрасным, но неизведанным миром.

-Парни, я четыре турбазы по дороге насчитал. Две из них еще работали. Могли бы остаться...
-Заночевали бы на Кату-Ярыке, порыбачили…
-Да и на водопад прогуляться бы успели.
-Встали бы пораньше и до Телецкого скатались…

Короче, решили: в следующий раз на Чулышман надо ехать отдельно. Заезжать туда на недельку. Дорогу до Телецкого преодолевать не спеша. Затем разбивать лагерь поближе к озеру, найти легендарные «каменные грибы», покататься на катере, порыбачить (ну как без этого!)

Небо покрылось облаками. Тонкий намек: все, парни, миссия окончена.

Слияние Чуи и Катуни. Оказывается, это Чуя мутит бирюзовые потоки Катуни своими глинистыми водами, а не наоборот. Обязательное место привала, всюду ленточки. Я думаю – а ведь есть глубокий смысл, чтобы считать особенно красивые места священными. Радость, восторг, восхищение природой человек посвящает высшим силам. Та же молитва, по сути. Нет, шаманизм – далеко не такая примитивная религия, как кажется.

А вот деревушка со знатным названием «Йодро». Виталя, партийный, фотографируется со знаком. Я, политический скептик, с обратной стороны, там, где название перечеркнуто. Влад – с обеих сторон. Случаи бывают разные. А Саше пофиг, он дожидается в машине, пока мы нарезвимся.

И вот мы на перевале Чике-Таман. Привычно любуемся роскошными видами. Саша грузит в багажник очередной обломок скалы. Таким странным образом он собрался декорировать свой дачный участок. Хотел было давеча взять булыжник со скифских могил, еле отговорили. Мало ли…

Парни реагируют на шорох – внизу на камнях словно позирует какой-то странный зверек. Похож на мышь, размером с декоративного кролика, и ушки круглые торчат.
-Гибрид мыши и добермана, - родили гипотезу знатные зоологи. Позже наш штатный энциклопедист выяснил, что неведомую зверушку зовут пищуха, и ближайшая родня ей вовсе не мышь, а заяц. Я же вовремя вспомнил про свой телеобъектив.

Путь домой, в целом, не вдохновляет. Да и погода нагоняет тоску. Едем молча, как-то незаметно забыв про обед. Манжерок, знаменитая канатная дорога. Решили сначала прокатиться, дело к вечеру, надо успевать. А заселяться и ужинать уже потом.
Канатка еле движется. Лениво оглядываемся по сторонам.
-Наверное, это красиво.
-Вроде того.

Наверху какое-то провинциальное развлекалово. «Экскурсионный объект» - грубо слепленная и раскрашенная фигура Золотой Бабы, персонажа какой-то фейковой легенды. Ряженые под шаманов клоуны травят простодушным туристам байки, разводя тех на фото с самодельной «достопримечательностью» - всего пятьдесят рублей.
-Еба..ый стыд!
-А ведь некоторые думают, что это и есть настоящий Горный Алтай.

Заселились на озере Ая. Комфортный пансионат, уютные аллеи, островок с беседкой. Идиллия.
-У нас бы такое на Беле, например!
-Да уж, остается лишь завидовать.

Садимся за стол на веранде. Настроение улучшается. Симпатичная официантка подхватывает наши шуточки.
-А пледы у вас есть?
-Конечно.
-А какие?
-В смысле?
-Ну, можно меню посмотреть, насчет пледов?
-А, да я вам итак скажу. Есть средней прожарки, есть хорошей.
-Я готов хоть с кровью, - перегибает палку кое-кто из компании, пожирая глазами девушку. Та убегает за пледами от греха подальше.

-Тут, в этих местах все какое-то ненастоящее… сплошная пластмасса, - морщусь я.
-Да все в этом мире, если разобраться, пластмасса и коммерция. Я давно сделал вывод: настоящее – это только семья, друзья и природа, - мудро резюмирует Влад. За что и выпиваем.

А когда допили пол-литра, никто не задавал вопросов, сколько заказать еще. Триста, и ни каплей больше.

Эпилог

Ночь в комфорте придала сил. Но дорога до Новосибирска отняла их снова. Всюду двойная сплошная, радары гаишников, караваны груженых фур… Доехали уже к вечеру, разместились в «Центральной», допотопная гостиница, один плюс – бар «Килев» через дорогу, да и до «Френдз», где такие чудесные коктейли, пять минут пешком.

Рассчитывали знатно оторваться под занавес, вышло наоборот. Город словно сделал нас более далекими друг от друга. Каждый пошел своей тропой. Даже стартовали мы на следующий день порознь.

Кто как, а я исполнил ту ночь полностью в своем репертуаре. Включая «Бабушку» в караоке-клубе, где играл, кстати, наш, красноярский диджей и зажигали красноярские же молодежные активисты, приехавшие на «Интерру». В том числе, моя племянница, которой и были посвящены эти хриплые вопли. Вот так теснота этого мира напомнила о себе.

«Этого» мира, мира, в котором все мы живем. В другом, «том» мире - никакой тесноты, волшебный простор, небо, горы, друзья и дорога. Возвращаться оттуда не хотелось до физического отторжения.

Но пришлось, конечно. Нет ничего менее достопримечательного, чем дорога от Новосибирска до Красноярска. Изумляли лишь дорожные знаки, путающиеся в показаниях. Так, не успел и полста километров отъехать от Новосиба, вижу: «Иркутск – 1000 км» Может, правда, там тоннель был через подпространство, а я его пропустил по недосыпу…

Проезд через Кемерово – час. «Объездная» проходит чуть ли не через все городские светофоры.

Дальше повеселее. Я ехал, стараясь не разгоняться свыше ста сорока, и рефлексировал. Вернувшись, останусь ли я прежним? Каждый из нас что-то нашел в этой экспедиции. Или что-то потерял. А что нашел и что потерял я?

Вне контекста такие размышления кажутся наивными и нелепыми. Поверьте, я так-то вовсе не склонен к мистическому мировосприятию. Но неделя, насыщенная сильными впечатлениями, да еще в компании друзей, с которыми сроднился лет 25 назад… Это возможность осмотреться вокруг и заглянуть вглубь, вспомнить прошлое и предощутить новое. Ну и, в конце концов, много легенд сложено про алтайские «места силы».

Сейчас, спустя время, я могу многое об этом сказать. А тогда просто давил на газ, стараясь до темноты проскочить хотя бы Ачинск. Полоса грозовых дождей шла попутным курсом, периодически то пугая молнией (ударила в громоотвод на заправке рядом), то восхищая тройной радугой.

Когда я въезжал в город, одометр, обнуленный на старте, показывал 3912 километров ровно. Телефонный код Красноярска.

Что еще добавить? Виталя описал этот день в своем дневнике предельно лаконично: «Дорога домой. Просто дорога. Вечером можно не пить!»

Официальный финиш состоялся на следующий день после приезда, в бане. Сбрили усы-бороды, которые из совершенно мальчишеских побуждений оставляли в неприкосновенности все восемь дней – экспедиция же! Брили с шутками-прибаутками, оставляя себе кто «гитлеровские» усики, кто – шкиперские бороденки, фотографируясь перед тем, как сбрить остатки. Женю, того самого нашего друга, который не смог поехать, порадовали сувенирами. В частности, успели изготовить «фирменную» майку с логотипом, в который, среди прочих, был вписан и его профиль. Обсуждали планы на следующее лето.

…Помните, тогда, в долине Чемала, я кое-что для себя решил? Так вот…

Скорее всего, рано или поздно я окажусь в аду, но, все-таки, какие-то зерна добра в моей темной душе наверняка сыщутся. В конце концов, я никогда не голосовал за партию власти и однажды отпустил с миром дебила, помявшего мне бампер. Так вот, прежде чем навеки оказаться в ледяной тьме, я попрошу маленький бонус-трек – прожить еще раз эту неделю со своими друзьями, неделю, полную настоящей радости. Неделю, какая случается один раз за всю жизнь…

Хотя… жизнь, она еще не кончается.

P.S. Все события Саги происходили в сентябре 2012. А в июне 2013 команда "ЕзДАки" (так мы решили себя назвать, сделав ударение на позитивной частице "ДА") двинулась на Алтай снова. Мы прошли по долине Чулышмана до южного берега Телецкого озера, потом вернулись и заглянули в Актру, лагерь альпинистов. И Жека был с нами. По стечению обстоятельств штатный летописец экспедиции был фатально влюбленным, поэтому в качестве отчета остались только фото (одно из них - выше). Было еще более классно, факт.
А в 2014 ЕзДАки планируют еще более широким составом двинуть на Байкал.Так что жизнь, она не просто не кончается. Она дарит новую радость с каждым годом, с каждым днем...


Рецензии