Никогда не кончится июнь Главы 43-45

               
                начало здесь - http://proza.ru/2013/12/06/2300


Глава сорок третья



                Пункт номер один. Программа конкурса.

                Изучая ее, я постепенно успокаивалась. Похоже, здесь сложностей не возникнет. Все произведения, включенные в программу трех туров состязаний гитаристов в Милане, я хорошо знала. С некоторыми как раз и брала те самые призовые места. Так что их нужно просто восстановить в пальцах, вот и всё…

                Самое важное – последний, третий тур. Произведение по свободному выбору исполнителя.

                Это и будет мое «Эхо».

                Окончания у него по-прежнему нет, так что следует завершить его как можно быстрее и ближе к стилю автора.

                <При чем тут жюри…

                Важно соблюсти ВСЕ УСЛОВИЯ…>

                Мысль о том, что часть произведения будет написана не Горячевым, а мной, точила мою душу, как червь. Может быть, оставить все, как есть? И оборвать «Эхо» на полутакте?.. Объяснив это авторской задумкой? Но возможно ли будет выиграть таким образом престижный конкурс в Милане?..

               Поразмыслив, я решила, что на всякий случай все-таки сочиню тактов двадцать, чтобы логично закончить пьесу, а уже на месте сориентируюсь, как поступить. Все-таки лучше иметь два варианта исполнения, чем один.

                Не теряя времени, я принялась за работу.

                «Эхо», по замыслу Вячеслава, состояло из трех частей.

                Первая часть была пропитана темной красотой и горечью.

Взмывающая из-под пальцев мелодия ранила и пьянила, увлекая в глубокий омут гениальной болезненности. Слава Богу, эта часть была прописана полностью – добавить в нее что-то от себя я бы вряд ли сумела.

                Во второй части вдруг появился светлый образ Али. Он возник внезапно, из ниоткуда. Словно нахлынул на дождливый сумрак, и пространство вокруг просветлело и засияло. Сначала обе темы причудливо и талантливо переплетались, но постепенно боль отступила в глубину, и нежный свет окутал все вокруг, и своей волшебной силой как будто обнял неприкаянного героя и прикоснулся к его душе.

                Необыкновенно лирическая музыка, цепляя самые тонкие струны,  вознеслась в вышину. Как будто… Но через минуту боль вернулась – сначала одной темной ноткой внизу, на миг перерубив чистую песню. Потом чуть громче и чуть заметнее, заодно понизив регистр Алиной темы… И вот тут, на самом пике, наступил обрыв.

                Видимо, здесь должна была вступить в ход моя фантазия.

                Замысел автора я уяснила, но придумать конец в соответствии со стилем Горячева оказалось не так-то просто. Всё время получался какой-то повтор его темы, а мне хотелось развития, глубины и напряжения… Окончание должно было явиться не затуханием, а кульминацией, апогеем «Эха».

                В какой-то момент мне даже показалось, что я взяла на себя непосильную задачу.

                Наконец, сыграв произведение несколько раз подряд, я как будто уловила настроение композитора и сама наполнилась тем отчаянием и ясной, но угасающей надеждой, которые владели им. В своем окончании я усугубила эту боль, обострила тему любви до пронзительности и крика, и в итоге обе темы в моем варианте насытились отголосками друг друга и стали единым целым.

               Закончив, я облегченно выдохнула, откинулась на спинку стула и внезапно поняла, что безумно устала и хочу есть.            

                - …«Фиат» на месте, шины проколоты, - раздался из коридора веселый голос Степы.  – Все идет, как по маслу!

                Разминая пальцы, я повернула голову в сторону прихожей и увидела улыбающуюся Степину рожу.

                - Все в порядке! Ты что, не рада?

                <Заявление, что все идет как по маслу, почему-то царапнуло меня где-то внутри.>   

                Но причина этого была мне непонятна, и делиться своими сомнениями я не стала.

                - Есть хочу! – неожиданно пожаловалась я.

                - Да, засиделась ты… - протянул Степа. – А время-то…

                - Время?.. – я подняла глаза на часы и…  ахнула!

                <Девятый час!

                Работа над «Эхом» так захватила меня, что я незаметно просидела над ней весь день! Теперь я знала наизусть каждую мелкую трель и каждый нюанс, но на путешествие в кафе «Лабиринт» времени оставалось совсем мало…>    

                - Ты так сосредоточенно писала, что я не решился тебя беспокоить…

                - Правильно… - одобрила я рассеянно, вновь чувствуя нарастающую неясную тревогу. Вечер подкрался так незаметно!..

                - Так я пойду разогревать? – без тени волнения осведомился парень.

                - Степа!

                Я встала со стула, потом снова села.

                Он хлопнул белесыми ресницами.

                - Что?
 
                Я и сама не знала, <что. Мелодия «Эха» начала медленно уходить из пальцев и  сердца, освобождая место легкой дрожи волнения. И оно не замедлило сразу же просочиться  в мои поры.>

                - Ты говоришь, «Фиат» обезвредил?.. – спросила я, понимая, что это не имеет для меня никакого значения.

                Степа же, напротив, придавал своему геройскому поступку огромную важность.

                - Да, я же говорю! Сейчас поедим и разойдемся – я на свой пост, ты в кафе. Связь по рации, то есть по мобильнику!

                Я помотала головой.

                - Нет.

                - Что – нет? – не понял рыжий.               

                Я вновь встала со стула, схватила карты и сунула их в сумку.

                - Есть некогда, говорю! Скоро начнет смеркаться. Нужно успеть до темноты!

                - Я есть хочу! – заканючила юная душа.

                - Не выйдет из тебя разведчика, - укорила я,  застегивая неудобные летние туфли.

                - Даш, ну я быстро… Ты и до остановки не успеешь дойти, как я буду уже у дома Чекнецкого!

                По тому, как уверенно Степа принялся нарезать аппетитный ржаной хлеб, я поняла, что в моем ответе он не нуждается.

                Спорить с ним? Называть рабом желудка? Упрекать? Накануне <этой ночи>?

                При виде быстрых, размашистых движений, которыми парень орудовал ножом, у меня невольно потекли слюнки, и, чтобы подавить желание впиться в ломоть и остаться на обед, я быстро метнулась в коридор и в спешке зацепила полку с книгами и опрокинула лежащий сверху толстый том сочинений Пушкина.

                Степа на мгновение перестал терзать буханку.

                В этот момент он был мне противен, как никогда.

                Громко чертыхнувшись, я выскочила на площадку и неожиданно попала в объятия бредущего снизу Стаса Ревицкого.

                Его русая прядь полоснула меня по щеке. Я невольно отпрянула и наступила на задник собственной дурацкой туфли.

                <Черт, как жалко, что мои любимые шлепанцы…>

                Стас расплылся в улыбке.

                - Куда ты так летишь, как бешеная?

                - Сам ты бешеный! – не раздумывая, ответила я и легонько отпихнула его обеими руками.

                - Даша! – окликнул он меня доброжелательно.

                Я обернулась.

                - Твое? – радостно вопросил Стас.

                Я опустила глаза и увидела, что художник держит в руке мой шлепанец. Тот самый, который я бросила возле урны.

                - Мое! – глядя на его умильный вид, я невольно расхохоталась.

                - Ну так держи, Даша-растеряша! – вновь разулыбался сосед, и не успела я вымолвить, что его находка мне больше не нужна, как Стас уже исчез в своей квартире.

                На площадку выскочило еще одно действующее лицо.

                Это был Степа со сковородкой в руках.

                - Даша! Борщ на столе! – донеслось в спину в тот момент, когда за мной уже закрывались двери лифта. И чуть позже, и, соответственно, уже чуть глуше. – Чей туфля?..

                Скрипучая кабинка поползла вниз, старый лифт шатался из стороны в сторону, а сердце мое все сильнее сжимали тиски.

                <Все идет как по маслу…>

                И отчего-то именно это, именно то, что <все идет как по маслу>, странно пугало меня.

                …Ноги сами собой замедляли ход, и я брела к остановке, словно проговоренный к смерти к месту своей казни. Вечер выдался хмурым, солнце едва проглядывало из-под тяжелых синих туч, и остановка была почти пуста. Кроме меня, пожелали ехать в сторону «Даниловского» только старый-престарый дед, одетый, несмотря на жару, в осеннюю куртку непонятного цвета, и тощая тетка с подбитым глазом, которая чуть ли не по земле волокла дребезжащую бутылками сумку.

               В этой компании я обреченно вошла в подошедший автобус и села к окну.            

         
Глава сорок четвертая


            
                Вот уже минут десять Степа стоял за березой возле дома Олега Чекнецкого, наблюдая за подъездом. «Фиат» с проколотыми шинами отсюда тоже просматривался. Машина стояла спокойно, осев на четыре своих спущенных колеса. В желудке Степы приятно разливался чай, плескался борщ, вперемешку с хлебом лежали сытные пельмени… Стояние на посту казалось ему не более чем пустой формальностью.

                Мысли парня занимало совсем другое. Полчаса назад в квартире дяди Бори случилось нечто, что заставляло Степу нервничать.

                <Сказать Даше об этом сейчас или чуть позже?..>

                Степа посмотрел на часы.

                <Даша должна уже подъехать к лугу…>

                <Сказать или нет?..>

                <А кто же тогда…>

                То, что он собирался сказать, изменит все их планы.

                Что же делать?..

                Этого в одиночку Степа никак не мог решить.

                - Сейчас позвоню… - пробормотал он, но не двинулся с места.

                У подъезда тем временем бурлила жизнь. О чем-то оживленно переговаривались две соседки, и до Степы долетали слова «домофон», «лифт», «варвары»… На лавке лениво курил какой-то долговязый парень, в песочнице возились дети,  у гаражей стояли и громко ругали кого-то мужики.

                - Сейчас позвоню… - снова повторил сам себе Степа.

                Рука его полезла в карман джинсов, и в этот момент из подъезда вышел мужчина в засаленной тельняшке.

                Рука остановилась на полпути, и постовой замер в своем укрытии.

                <Объект появился.>

                Мужчина постоял немного, потом задумчиво запустил пятерню в не очень чистые волосы и посмотрел в небо. Степу почему-то вдруг одолел слабый трепет. Еще минуту, прерывисто дыша, он наблюдал за Чекнецким, потом вынул сотовый и быстро набрал несколько цифр.

                …

                В полной тишине мы втроем ехали вдоль окраины города. Я смотрела на людей, которые расселись на удобные места, и внутренне желала, чтобы хотя бы один из них вышел со мной в том красивом и безлюдном месте, куда я держала свой путь. Пусть хоть вот эта тетка, чьи бутылки дребезжали теперь на полу автобуса…   
 
                Автобус проехал покосившуюся табличку с названием города, и по краям дороги возникли березовые посадки. Я пыталась угадать, куда на ночь глядя направляются мои одинокие попутчики. Дед прикорнул напротив, прислонившись морщинистой щекой к стеклу. Судя по тому, как он абстрагировался от происходящего за окном, выходить ему не скоро. Тетка же, напротив, смотрела в окно нетерпеливо и напряженно. Я обратила все свое внимание на нее.

               Проехали еще пару остановок. Вот-вот должны появиться рельсы…

               Сердце в груди вдруг заколотилось громко и ровно, как часы.

               До моего выхода оставалась минута или две.

               Тетка, до того вглядывающаяся в пробегающий мимо летний деревенский пейзаж, вдруг громко зевнула и отвернулась от окна.

                И сердце мое упало.

                А за стеклом уже показалось начало луга, открывающее бесконечный горизонт.

                - Остановите… - крикнула я водителю.

                От моего крика дед проснулся и в недоумении посмотрел на меня.

                <«Я же иду не играть… А только подменить карты…» - как будто шепнула я ему.>

                < Зачем?.. Зачем я говорю ему это?..>

                <«У них всегда будет только королевский флеш… Его ничем не перебьешь!», - тоже шепотом ответил мне дед и вдруг озорно подмигнул.>

                <«А если у меня тоже будет королевский флеш?» - подмигнула я ему в ответ, внезапно узнавая в его лице какие-то знакомые черты…>

                <«У тебя??? - беззвучно расхохотался он, щеря беззубый рот, и повторил еще раз, словно втолковывая мне всю нелепость моего предположения,  - У ТЕБЯ-А-А???»>

                Кто-то хлопнул меня по плечу. Я очнулась.

                Сзади стояла тетка.

                - Тебе остановили! – произнесла она ласково, - а ты стоишь… Выходить-то будешь?

                Я выглянула в окно. Под меркнущим солнцем тускло блестели рельсы.

                Почти не дыша, я перевела взгляд на деда. Тот по-прежнему мирно дремал у окна.

                Женщина улыбнулась и мягко подтолкнула меня к двери.

                Моя спина отчего-то слегка сопротивлялась, и в следующее мгновение толкающие пальцы стали активнее, и я почувствовала на лопатке острые царапающие коготки.

                В голове стало мутно. Ноги шагнули со ступеней автобуса, как в пропасть. Две ступеньки, и…

                <Нет. Земля. Обычная сухая земля.>

                Автобус со странными пассажирами укатил вперед, а меня окутала знакомая тишина.

                Вдруг эту тишину разорвал неестественно громкий звук.

                Это резко зазвенел в кармане мобильный телефон.

                Я вздрогнула.

                <Что там случилось у Степы?!>   



 
Глава сорок пятая         
      


                Когда Чекнецкий уверенно подошел к машине, Степе отчего-то стало холодно. Надо же, он думал, что он храбрее, и тот факт, что это оказалось не совсем так, его слегка удивил. Чего же бояться?.. Наоборот… Нужно радоваться своей изобретательности, уму и предприимчивости…

                Рука с телефоном вновь замерла, теперь уже возле уха.

                Олег Вадимович чуть замедлил шаг.

                Нахмурил лоб и пристально всмотрелся вниз, на сдутые колеса «Фиата».

                Потом взглянул на часы.

                Развернулся и с озабоченным лицом пошел назад к подъезду.

                Степа улыбнулся и нажал на кнопку вызова.

                …

                Я торопливо вытащила аппарат из кармана.

                - Алло?

                - Он здесь, у подъезда! – затараторил Степа. – Он не может ехать! Машина выведена из строя, так что не волнуйся и не спеши! – в голосе его прозвучали нотки гордости.
               
                Но почему, почему это известие не обрадовало меня, а лишь приблизило взгляд смертоносной тоски, бродящей в сумерках по лугу,   который в ярких закатных лучах лежит передо мною?.. Я стою у края дороги, возле самого откоса, и, беседуя со Степой, изо всех сил оттягиваю миг, когда ступлю на него, и мой путь потечет вниз…
 
                - Даша… - послышался из трубки дрогнувший голос.

                - Что?  - я смотрела на выпавшее из-под туч солнце, окунающееся в линию горизонта.

                - Я нашел… - пауза.

                - Что нашел?

                Снова пауза. Потом срывающийся голос.

                - Я нашел билеты на Милан на твое имя. Они были в томе Пушкина, который ты уронила. В «Пиковой даме»…

                <«Пиковая дама»… Да-да… конечно!.. Участница королевского флеша!>

                Руки мои под солнцем начали отливать бледно-розовым.

                - Отличная новость! – кивнула я.

                - Твой вылет сегодня.

                Я не поняла…

                < - Сегодня?!

                Как же так?.. Мысли завертелись бешеной каруселью.>

                В полной растерянности я стояла на краю дороги, как на берегу волнующегося моря, и разглядывала свои розовые локти.

                <Он не мог… Борис Тимофеевич не мог так ошибиться…>

                <И ты должна успеть… - вдруг вспомнилась его тревожная фраза.>

                - Не может быть! – наконец, прокричала я, и эхо откуда-то со стороны леса крикнуло мне в ответ:

                <- Может быть!..>

                - Ты проверил число? Сегодня 14-е! Первый тур 16-го! Я должна улететь завтра! Слышишь? Ты слышишь меня?!

                - Слышу, – сказал вдруг Степа так отчетливо, как будто стоял рядом со мной. – Я и имел в виду завтра, 15 июня.

                Я нахмурилась. Зачем этот болван отвлекает и путает меня?! Он мог бы сообщить мне эту новость и дома…

                <Но новость была ещё не закончена. Голос Степы внезапно понизился до тусклого шепота.>

                -  Время отправления ноль часов двадцать две минуты. Почему я сказал сегодня?.. Просто это почти сегодня…

                <Ноль двадцать две?..>

                - Но ведь тогда я… Я не успеваю на игру!  - закричала я в отчаянии, и эхо темного леса снова повторило за мной:

                <- Не успеваешь на игру…>

                - В том-то и дело…

                - Тогда играть придется тебе! – произнесла я растерянно, но эхо опять переврало смысл и ткнуло мне прямо в лицо внезапно
поднявшимся ветром колючее, острое слово:

                <- ТЕБЕ!!!>

                - Я не умею… - запаниковал Степа.

                Темнота над лугом начала сгущаться. Времени на принятие какого-то другого решения не было.

                <Борис Тимофеевич, милый! Почему 0.22? Ну почему???>

                Степа молчал.

                - Карты сделают всё за тебя, – пряча отчаяние, как птицу в клетку, наконец, твердо сказала я. -  Дай мне возможность положить их в игровой комнате. Я вернусь и научу тебя правилам. У нас нет другого выхода. Ты слышишь меня?

                Тишина.

                - Ты слышишь меня???

                …

                - Ты слышишь меня? – донесся из трубки Дашин голос. Но Степа не слышал его. Он вдруг услышал совсем другой, чужой разговор. Разговор, который вел человек в тельняшке возле подъезда дома по улице тупик Музейщиков, № 34.

                В пылу своей оживленной беседы Степа не заметил, как в руке у Чекнецкого оказался сотовый. До его уха вдруг долетело знакомое имя.

                - Добрый вечер, Олег Вадимович! Это Филипп. – Голос звучал монотонно и бесстрастно. - Небольшая поломка. Я вызвал Тараса. Сегодня у нас игра на закрытие пари двадцатилетней давности. Да-да, память невесты! – легкий смешок шарахнул под ребра остолбеневшего Степу. -  Она уже едет туда. Так вот кто там шарил, мерзавка! - пауза. - Я думаю, скоро явится. Ждите!

                Степа затрясся, как мокрый щенок, во все глаза таращась на фигуру мужчины в тельняшке. <Олег Вадимович?.. Но разве… разве ОН, ОН САМ, ЗВОНИВШИЙ – не Олег Вадимович?..>

                <«Это Филипп…»>

                <Мысли в голове заспешили, начали спотыкаться и рушиться.

                Значит, этот, в тельняшке – не Чекнецкий!

                …А с чего мы взяли, что это он?

                С того, что он вышел из этого подъезда и сел в машину?

                Какой я дурак… Я так орал… Я САМ им все рассказал… И теперь Даша… О, Господи!!!>

                - Ты слышишь меня? – надрывался Дашиным голосом телефон в его руке.

                Степа вдруг увидел, как мужчина в тельняшке спокойно положил мобильный в карман, повернул голову и взглянул ему прямо в глаза. На рябоватом лице заиграла усмешка.

                - Даша!.. – изо всех сил крикнул мальчишка в трубку. – Даша!

                - Степа! Ты здесь? – обрадовались на другом конце.

                И в это мгновение на Степину голову обрушился тяжелый удар.

                Телефон выскользнул из его ладони и отлетел в сторону.

                Степа упал головой в кусты.

                И он уже не видел, как к подъезду подъехал точно такой же черный «Фиат», как тот, что стоял в глубине двора с проколотыми колесами.

                С точно таким же номером – 662.

                Человек в тельняшке подошел к нему, открыл заднюю дверцу и негромко сказал:

                - Поехали, Тарас.

                Машина медленно развернулась и двинулась в сторону Школьной аллеи. 
 

Электронную книгу "Никогда не кончится июнь" с полным текстом романа можно скачать на сайте "ЛитРес".
Ссылка на моей страничке внизу.
             
                продолжение http://proza.ru/2013/12/21/1730