Осенний блиц

Листья плакали дождливыми слезами
Осень мыла пыльные полы...

Писать стихов не стану. Осень не лирична.

И не фотографирую. Скупа на эпитеты.
Нет потребности делиться впечатлениями.
От увиденного не по-летнему яркого неба, трепещущей охры, графичной, приговоренной.
И от запахов, неясных и грустных - их скоро сменят морозные и резкие.

Нет потребности. Нет ребячества.

Осень - зрелость?
Да нет же, перестаньте. Придёт же в голову такое.
Зрелость - это предвкушение, готовность.

Осень - увядание?
Помилуйте. С подолом, полным тугих плодов, круглых и сытных. Катить и кататься румяным блином по блюду с вареньем.

Что? Что, скажи!

А что видишь ты, глядя вокруг? Скажи себе, кто ты на это празднике плодородия, и в чём твоя доля.
Награда ли, зависть или тоска смертная, как у эшафота?
Осень всем экзаменатор. Не трусь. Зачётку не спросит. Выбери сам.

И не забудь "спасибо".
Ей большего не надо.