Линия руки

- Подай на хлеб,- подошла ко мне цыганка,- в долгу не останусь.

Я протянул ей, полученный мной на сдачу пятачок.

- За то что не поскупился, расскажу тебе кое- что,- и внезапно для меня подхватила она мою руку.

( Тьфу ты, невидаль какая, за пять рублей) .

Цыганка взглянула на мою линию руки и запила

Уже придя домой, долго всматривался я в свою линию судьбы, с чего бы тут запить, линия вполне обычная- средней длины, немного разветвлённая.

Пошёл по линиям города, в надежде, что может быть цыганка вовсе не ушла в запой, а всё это мне почудилось. Обошёл все « цыганские места», был на одной площади, оттуда с треском вылетел на площадь победы и совершенно внезапно очутился на площади революции. Нет нигде цыганки.

Спросил у случайно проходящих мимо цыганок о ней. Точно, запила.

- Взглянула на чью- то линию жизни и вот уже неделю из запоя не выходит,- Нам бы этого человека…- заголосили цыгане, и я быстренько отошёл.

Шёл по вечерней грязи дорог и думал, что же это такое можно увидеть в линии моей руки, чтобы запить . Неужели всё в ней так грустно и непонятно. Нет, всё- таки не простые люди цыгане, есть в них что-то. Мало того , что за « медный пятачок» вызвалась она меня отблагодарить, так ещё и увидела там что-то. От некоторых век благодарности не дождёшься, а тут такое самопожертвование. Шёл, курил и удивлялся.

Решил на следующий день, во что бы то ни стало, найти цыганку.

На следующий день прошёлся опять по площадям, по улицам, нет её. Однако, проходящий мимо, табор указал мне, опять же за пятачок, дом, откуда она , вот уже несколько дней, из запоя не выходила. Надо ли мне описывать, как я добрался до него по площадям, да по улицам, но только, вхожу в комнату, сидит та самая цыганка, вся в окружении бутылок и будто бы думу думает, на меня никакого внимания. Постоял я так час, другой около неё и отважился прервать её размышления.

- Здравствуйте,- говорю,- что же такого вы в моей линии жизни увидели, что так надолго с улиц ушли. Неужели всё так в ней невзрачно.

- Не то чтобы невзрачно,- подняла голову цыганка,- но навела она меня на думы глубокие. Вот сижу я тут уже, который день, пью, курю крепкий табак и размышляю: тот ли мы путь выбираем, когда две дороги перед нами открываются, правильно ли мы делаем, что не прощаем и в праве ли мы не прощать, чем обернётся нам наш расчёт и всегда ли он вернее чувств. Да ты философ, скажу я тебе. Так линией жизни цепляешь, как другой словом не способен. Есть над чем поразмыслить. А то ведь знаешь, люди в суть не углубляются. Скажи только мне одно, теперь твоё?

Я не знал тогда, что ответить , так и вышел, чтобы больше не возвращаться. Больше я эту цыганку не видел. Поговаривают, вышла она из запоя и больше не пила. А я только теперь сказать могу, что « не моё».

Слабая мне на пути цыганка попалась , пьющая. Я бы теперь хотел самолично обратиться к цыганам, если вы чувствуете, что моя линия руки так повлияет на вас, лучше не подходите ко мне, не за себя волнуюсь, за вас.