Январь

Сегодня как-то особенно верится в чудеса. И в то, что все будет хорошо. Что все будет так, как я задумала.
Он звенит посудой на кухне. Мужчина, которому я отдала всю себя.
Приносит огромную кружку горячего бульона. Поправляет одеяло, когда я усаживаюсь. Ласково отводит с лица выпавшую из хвостика прядь волос. Качает головой, когда я пытаюсь выдавить из себя что-то осипшим голосом. Заботится обо мне, насквозь простуженной. Он ворчит, что я совсем не берегу себя, но его глаза сводят на нет всю строгость выговора. В них столько тепла и любви… Я до сих пор не понимаю, за что он любит меня. Такую разную:  то несерьезную, то наоборот, словно вобравшую всю мудрость мира;  со всеми моими скачущими настроениями и нелогичными поступками; то ластящуюся, то ощетинившуюся, словно ежик. Такую смешную, с вечно растрепанными волосами, как бы я их ни укладывала. Со всеми моими демонами из прошлого, от которых так и не удалось до конца избавиться.
Однажды я прочитала в одной книжке, что любят не за что-то, а вопреки.
И знаешь,  что?
Я думаю, та книжка почти права.
Любовь – она вопреки, да. Вопреки всем недостаткам друг друга. Вопреки вдруг возникающим разногласиям.  Вопреки всем проблемам.
Но она еще и за что-то.
За что?
Каждый решает сам.