И снился мне сон. И был я на войне. И тяжесть оружия ощущали мои руки. И пальцы нажимали курок. И видел я смерть. И у неё были мои глаза.
— Твою мать, — яркий свет ослепил еще не проснувшиеся зрачки. — Приснится же такое.
Цвета, запахи вокруг были непривычными. Что-то изменилось. Но что? Не часто сны запоминаются так ярко, с точностью до детали. Кажется, ветер был теплым, да, несомненно.
— Хмм, не думал, что смерть окажется такой легкой — осознавал я, приподнимаясь с уютной постели, — И почему там были мои глаза? Убить себя. Нет, скорее убить что-то в себе. Такого толкования хватит, пожалуй. Пройдет пару минут и все забудется.
Сны, без них было бы сложнее. Сны дают нам осознание сразу двух миров: реального и нереального. Почему бы не начать день с маленькой смерти в себе. Маленького убийства. И никто не узнает.
Сон
© Copyright: Илья Маритимус, 2013
Свидетельство о публикации №213122301421
Свидетельство о публикации №213122301421
Рецензии