Люби меня, а?..

Девочка, люби меня, а?!… Ну вот без этих всех «если», «зачем» и «отстань»… Просто люби. Ну пожалуйста, ну что тебе, в самом деле стоит?! Я же никогда ничего у тебя не просил, да и никогда ничего не попрошу… Ни больше, ни меньше: люби меня.
Смотри, я хороший, я самый лучший, мне мама так говорила с самого детства… Да не цепляйся к словам! Разумеется, с моего детства, а не со своего...мама меня всегда любила, любит и будет любить. Но мне мало ее любви, когда я вижу тебя. Люби меня, а?
Девочка, это же так просто, ты сама подумай: просто люби меня. Смотри на меня своими недоуменными оленьими глазами, будь пугливой, заливайся пятнистым аллергическим румянцем, пошутив не смешно, будь какой угодно, будь где угодно… только люби меня. Люби, если уж тебе так хочется, еще кого-нибудь – я же совсем нежадный, я не хочу всё твое сердце целиком. Мне хватит всего лишь одного клапана, одной лишь самой тонюсенькой венки. Мне же будет достаточно одной лишь мысли, одного взгляда, одного пусть даже совершенно случайного прикосновения… Люби меня, девочка, люби!
Я же знаю, я знаю, ты умеешь любить. Ты всё умеешь… Даже летать, даже сниться, даже заставлять прыгать с крыши, но вдруг обрастать лебяжьими перьями и приземлять все тем же несчастным и нелюбимым, но бесполезно живым. Мучаешь ты меня, не жалеешь совсем. Но разве я тебя упрекаю? Разве упрекну тебя хоть когда-нибудь, хоть единожды? Разве припомню тебе все колкости и двусмысленности, которыми ты меня угощаешь с поистине королевской щедростью? Нет же, клянусь тебе, ни за что на свете этого не случится… Что же ты меня не любишь-то?
Может, я недостаточно умен? Сказать по правде, лишь безумец будет выпрашивать любовь у какой-то курносой растрепанной ветром девчонки. Только глупец станет сомневаться в себе, поддавшись твоей неприступности. Только идиот будет до последнего верить, что ты смотришь на него не с насмешкой, а с умилением… Да, пусть я – дурак, пусть. Но а ты все равно меня люби… Любят же просто так.
Может, я недостаточно красив? Господи, но ведь ты же сама вечно цитируешь своего этого Фуко о том, что к красоте, как и к безобразию легко привыкают, что их просто замечать перестают… Нет, ты меня замечай уж пожалуйста… «Любить» же включает в себя «замечать»? А вот как именно я выгляжу, ты не замечай… А я изменюсь! Я и спортом займусь, я и постригусь по-другому, и гардероб заменю, и даже татуировку сделаю… Ну чего ты смеешься? Ну если тебе хочется, чтоб на лбу, то и на лбу сделаю. Но зачем тебе идиот с татуировкой на лбу, а? А хотя чего уж там, пусть и на лбу…
Девочка, что же ты меня не любишь? Я ведь всё могу… Нет, тебя я не могу отпустить, это против правил игры… Как это не играешь? Все мы в нее играем. Вернее играет Бог, а мы – вроде фишек на поле. Вот сейчас он опять подкинет кости, сосчитает точки и пришлет каждому указания, сколько шагов сделать и в какую сторону.
Но что-то я отвлекся совсем… Я же про любовь собирался говорить…
Люби меня, девочка! Что же ты меня совсем не любишь? Я же хороший, я самый лучший… Я умею кофе вкусно-вкусно варить…да-да-да, как ты любишь, с корицей... И шоколад варить умею, и какао, и компот, да хоть гоголь-моголь, да не смейся же ты! Недостатки? Да плевать я хотел на твои недостатки! Ты для меня – идеал же! Пусть это всё слова, как ты говоришь… Но я же верю в эти слова, они для меня как молитва, как псалом, как заговор. Я люблю тебя… И ты меня люби! А я буду рядом… А я все равно буду… А я… А я…
Господи, как же мне сложно с тобой, ну что ты смеешься, ну что смешного? Я же люблю тебя, понимаешь? Ну и смейся. Ну и черт с тобой.
Ха, вот и попалась: я же и есть этот самый черт. А теперь посади меня в карман, и пошли уже на облака дуть. А то опять весна начнется пасмурно, и опять ее никто не узнает…
А про любовь в другой раз поговорим…