Как хотелось бы писать...

          Читаешь, свое то, что написано, и чувствуешь не то, не хватает, не тянешь.
Вроде слов много ну складывай в предложения, чего уж там.
Но хочется так играть словами, чтоб заплетать их в ажурное кружево, раскрашивать эмоции так, как художник кистями на своем полотне, чтоб через себя пронести каждый мазок. Чтоб словами можно было описать так, чтоб читающий ощутил вместе с тобой и увидел, качающийся стакан и казалось вот, сейчас поймаю,но он падает со стола,и со звоном осколки разлетаются по сторонам.
Писать о том, что давит изнутри и обжигая глотку лезет наружу, что невозможно остановить.
То, что невозможно увидеть глазами.
Ярость, которая рвет бумагу и раскидывает все на своем пути. Нежность безграничную, по- кошачьи мягкую  и преданную. Боль разрывающая клетки головного мозга. Пустоту отчужденности, и горечь на губах от бессилия, от невозможности что-то объяснить.
Трусость, страх перед  неизведанным, или боязнь  самого страха.
Тех ангелов и демонов, которые живу в каждом из нас, и ведут каждодневную борьбу, и как каждый их них одерживает победу.
Стеснительность, которая сковывает движения, и  как кукла марионетка, пытаешься дернуться, отрывая веревочки которые тебя держат, но движения получаются неуклюжими. Или то молчание не определенности, которое висит в воздухе, нагнетая обстановку. И как токи свободного электричества  гуляют в воздухе.
Но почему то, больше верят действиям, они виднее, пару магических экзерсисов, и верят что ты ведьма, пару строк психологии, и верят, что разбираешься, а хочется, чтоб чувствовали. Просто когда пишешь о чем-то изучаешь, мелкие детали, подробные декорации, и вымысел, начинает казаться правдой, а хочется другого.
Выйти на тот уровень, где будут плакать и смеется вместе со мной, переживать и проживать еще одну жизнь, чувствовать запах моря и слышать крик чаек, и звук прибоя. Слышать шелест листьев, и пробивающуюся сквозь асфальт травинку.  Слышать голос мира, который  всегда звучит в сердце.