***

Война   и…  музыка…
Ничто  не удивляло…
То  – иностранка
На своей скрипочке играла….

Отправка раненых :
Кровь на песке, на камнях –
Душа страдала,
А журналисточка...
Самозабвенно себе играла…

Жара и камни – все устали,
Мест на вертушках не хватало,
Грузили раненых и отправляли -
Она  -   осталась…

Это было в Кабуле – в разгар  той войны,
Все в палатках уснули, не боясь тишины,
Охраняли   солдаты:  очередь -  на посту…
Крик   комбата!... И... падение...   в  пустоту….

Очнулись   – орудий  раскаты…
В  воздух летели  тела  солдат…
Кто-то  бросал    гранаты…
Кто, откуда – не разобрать….

Страшные крики, стрельба, свист снарядов…
И скрипка играет  - где-то рядом…
Скрипачка сидела, голова – на груди,
Кровь  на скрипке, и…  невозможно спасти….

Вся в крови,  теряя силы,-  она играла!...
Раненая   -   не могла ползти….
На  руках...    умирала,
Как только...  к ней  смогли...  подойти....

    



 -