Холодная квартира опустела,
Не тикают настенные часы.
Конечно, быстро обнаружат тело,
В котором, некогда, томился ты.
Тебя накроют белым покрывалом,
Отмоют кровь, и уберут мозги.
Взглянут на руку, с краденым наганом,
Тихонько скажут :"-Ну и дурак же ты".
Тебя засунут в деревянный ящик,
Засыпят тонною земли.
И плюнет на могилу гробовщик,
Которого с постели поднял ты.
О твоей смерти не узнаем из газет,
За твой покой поднять бокал не смог
Ни поп, и не строитель, не поэт.
Заснуло общество, в котором умер бог.
Я. Умер
© Copyright: Бондаренко Никита Андреевич, 2013
Свидетельство о публикации №213122300681
Свидетельство о публикации №213122300681
Рецензии