Крошки с писательского стола. Мамин поросёнок

Я приехал к маме в деревню на недельку погостить. На другой день она мне говорит:
-Хочешь глянуть на  чудо?-  а сама смеётся.
Повела меня в катух. В дальнем углу сколочен загон из толстенных строганных  досок. Он мне знаком ещё с детства. И запашок с тех пор не изменился. Всё по-прежнему. Даже куриный насест не тронут: такой же с кривыми жердями. Я глазами обвёл помещение и никакого чуда не увидел.
-А вот тут,- мама рукой ткнула в загон.
Я наклонился над досками и увидел поросёнка. Маленького, тщедушного, тщедушного. Он скромно стоял у стены и смотрел на меня красными глазками. Шерсть на нём какая-то необычная. У таких маленьких поросят не бывает такой длинной щетины. Волосы длинные и, чувствуется упрямые, как стальная проволока, не согнёшь. Отдельные экземпляры я бы сравнил с иголками дикобраза, но у того иглы  длиннее будут.
-Представляешь,- продолжала смеяться мама,- уже два года кормлю, и не в коня корм. Только щетина растёт, а сам ни на сантиметр не вырос и ни на грамм не прибавил веса.
Позже я забывал спросить у мамы, куда она дела того поросёнка, а теперь и спросить не у кого. Мамы не стало.