Душа поэта так нежна,
Как белая на дороге пелена,
Что легла в начале декабря.
Нет на свете чище правды
И дороже власти короля,
Чем слова написаны на бумаге.
Ведь то что вижу
Тем живу.
Ложь сладка, но придумать не могу
Я лишних слов, пустой изъян,
Ненужных фраз, написанных вслепую.
Жадно наполнить свой карман
И восхвалять морду чью-нибудь скупую?
Поэт так жить не может.
И отрады больше нет
Если отдаст себя продажной роже!
Значит врет. Значит не поэт.
Поэт
© Copyright: Владислав Жуков, 2013
Свидетельство о публикации №213122401839
Свидетельство о публикации №213122401839
Рецензии