Одиночество

Одиночество. Я сижу перед  девственно белым листом. Мне в голову идёт всё что угодно, кроме важного в данный момент. Стихи, красивые фразы, собирающиеся в рассказы. Мне это не нужно. Раньше – да, сейчас – нисколько. Я пытаюсь выжать из себя слёзы. Если уж мне не жалко себя, то близких… Нет, ни одна капля не испортила листок, лежащий передо мной. Ах да, я забыла. У меня ни осталось, ни одного близкого человека
 Я думаю обо всём хорошем, что случилось за мою жизнь. Два-три события. Действительно много. С детства я была изгоем. В детском саду мне не доверяли. Люди не любят детей, которые ведут себя слишком серьезно. Им не нравится, когда пятилетняя девочка может говорить с ними на одном уровне. Это принижает их самолюбие.
 В школе меня не то, чтобы не любили. Меня просто ненавидели. Учителя не обращали на меня ни малейшего внимания меня, или же действительно не замечали. Одноклассники гнобили меня, издевались, запирали в кабинетах, ломали очки… Я думаю, все знают, что такое быть изгоем в современном мире. Даже если вы это не испытывали на себе(чего никому не желаю), то все знают об этом из фильмов, книг или реальной жизни.
 Сегодня я вернулась домой после очередного побоя. Меня жестоко избили, я вся в царапинах и ссадинах. Дома, как всегда никого. Все те, кто жили здесь ранее, умерли. Последним был мой старший брат. Его сбила машина примерно месяц назад.
Где-то раз в неделю меня приходила проведать соседка. Грубая, злая женщина, которая сочла своим долгом заботиться обо мне. Вот она-то и обнаружит меня здесь, через несколько дней.
 Я склонилась над листом. Вдохновение посетило меня. Накарябав своим почерком «Сломанная», я положила ручку. Дело готово. Я взяла со стола таблетки и выпила их. Взяв свой любимый роман в руки, я легла в постель. Прощай, мир!
На столе лежала моя предсмертная записка.