Расстаться с тринадцатым годом пора...

         Тринадцать - число с нехорошею славой,
         Но вот он уходит, расстаться пора,
         Кому-то он очень пришёлся по нраву,
         А с кем-то случилась плохая игра.

         Любезный читатель, чему удивляться,
         Порядок такой установлен давно.
         А что там - двенадцать иль даже тринадцать,
         Планиде твоей глубоко всё равно.

         Стихи-ра пылает нешуточной страстью,
         Стихи новогодние словно с трибун.
         И в каждом коней подозрительной масти
         Несётся почти планетарный табун.

         Буланый, гнедой, вороной есть в природе,
         И в "яблоках", пегий, ещё кое-что,
         Но странного синего колера, вроде,
         Коня такового не видел никто.

         А что? Тот скакун посинел от мороза?
         Простите, читатель, здесь что-то не то,
         С чего бы стряслась эта метаморфоза,
         А, может, тот конь просто в синем пальто?

         Не важно, в пальто, чепраке или блузке,
         Вы мне объясните, честной мой народ,
         Какую несёт смысловую нагрузку,
         И ради чего он копытами бьёт?

         Отрину не нашенские ритуалы,
         Да, ну их! Цветастых чужих жеребцов!
         Скорее наполним шампанским бокалы,
         А то прозеваем, в конце-то концов.

         Бокалы звенят и мы все в ожиданьи,
         Часы начинают торжественный бой.
         Мы верим, исполнятся наши желанья,
         Мы будем обласканы доброй судьбой.

         Пусть будет устойчиво крепким здоровье,
         Любая беда стороной обойдёт.
         А мы повести не успеем и бровью,
         Как свалится новый ПЯТНАДЦАТЫЙ год.