Слепые глаза

...Я закрываю глаза. Где-то на пустоши, в той стране, где всегда Лето, в одном из посёлков, на инвалидном кресле сидит труп. Это старая женщина, о которой все забыли, которая осталась одна. Она умирала, глядя в небо. Она умерла так недавно... Будто целую вечность смотрит Вверх застывшим от боли взглядом. Я не устану смотреть в эти глаза, хранящие Память, так Искренне смотрящие в Чистоту Неба. В той крови, что течёт по твоим венам - много ли от предыдущих поколений осталось Памяти? В твоих слезах, что время от времени, пусть даже редко, но текут из твоих зрячих глаз - много ли искренности? В Воде, что ты пьёшь в проклятых городах - есть ли хоть капля сохранённой чистоты? Память. Искренность. Чистота. Вот, что делает из двуногого животного - Человека. Память о прошлом. Искренность в настоящем и Чистота перед грядущим. Вот то, что отличает Живого от Мёртвого.

...Закат озарил наши с тобой лица, подойди - среди тысяч искалеченных пулями тел - ты увидишь солдата, оставшегося в живых. А где-то за горой - море. И крик чаек - они уже летят на пир, ведомые сладким запахом разлагающихся трупов. Но солдат жив. Пытаясь ползти по трупам бывших соратников, думаешь, помнит он, что такое "сочувствие к мертвым"? Он хочет жить, смотри ему в глаза: в них кипит жизнь... Закат. И крики чаек. И тёплый, сладкий ветер. Нет, мы не сошли с ума. Если смотрим на это. Если спрашиваем Себя, почему у нас глаза тех, кто станет кормом Птиц, а не Пылающий Жизнью взгляд. Мёртвые хоронят своих мертвецов, Живые же так и остаются Бессмертными - в своих делах, в своих словах и в том, как они повлияли на жизнь других. О, это замечательная игра - принцип домино, продолжающийся с древних времён и по наши дни. Кто-то упал из Райского Сада, задев падением остальные поколения, теперь и мы падаем, и наше падение - длиною в жизнь, чьи судьбы мы затронем? На кого и как повлияем? Надо ли думать об этом? Смотри, думай, решай. Солдат всё ползёт... Выжившая Пешка, при убитых Королях, как отчаянно - красиво, до безумия - как он сжимает в руках песок, как цепляется за остатки памяти, шепчет имена любимых, оставленных где-то за морем. Пойдём отсюда, на этой шахматной доске скоро будет темно от белых крыльев Голода, вонзающегося бесчисленными клювами в Слепые Глаза - Тысяч, смотрящих в Небо...

...Свет полумесяца чуть освещает комнату. На кресле, лицом к открытому окну - сидит девушка. Она окунает кисть в свою кровь, текущей из вены и рисует на Чистых Листах иероглифами - хронологию разбитых, взрезанных, уничтоженных судеб. Разве Ты не видишь их? В полицейских сводках, в списках украденных, найденных, но не опознанных - ты можешь прочитать Её Иероглифы, с какой же болью даются ей эти картины, но это её работа - записывать всё, что происходит здесь. Глаза её полны слёз: у неё нету рта, никто из Живых не слышит её Оглушающий Беззвучный Крик, разрывающий на части пустоту. Крик, что звучит от Каждого Иероглифа, от Каждой Капли Пролитой Крови. У неё так много имён, в ней я вижу так много судеб, тел... Как же Чисто и Отрешенно смотрит Она на Серп Полумесяца в Небе...

Из раскрытых Ладоней Шаманов.
Из разрытых, осквернённых могил.
Из расстрелянных солдатами детдомов.
Из прилавков рынков, скотобоен, подвалов.
Из витрин улиц, которые сохранили образы Теней.
Миллиардами чёрных как уголь, угасающий зрачков.
Чутко смотрят на Бессмысленный, Вечно Пылающий Мир...
Незрячие, Слепые Глаза.