Любовь земная...

Он не любил стихи.
А она для него их писала.
И были её стихи - пушистее одеяла.
Зимой они грели теплом, его замёрзшую душу,
А летом текли  ручьём, водой истекая наружу.
Он не любил стихов, написанных ею в порыве.
Она писала о нём, с нежностью и надрывом.
Он был молчалив и груб, и даже жесток отчасти.
Она берегла его, - её наполняло счастьем.
Она видела в нём цветы, поле ромашек белых,
А он её жёг огнём, точечно, под прицелом.
Она пела ему про весну, в которую так влюбилась.
А он ей всегда повторял: «Ты, наверное, там  простудилась..»
И были они далеки, и разные, как планеты.
Она не считала рубли, а он экономил монеты.
Она была очень бедна, жила в этом мире гостьей.
А он пил вино и ром, с друзьями играя в кости.
Он уважал спорт.
Она за него болела.
Она смотрела в глаза.
А он оценивал тело.
И скажите вы сейчас, что общего между ними?
Да, в общем-то, ничего… Просто они любили.
Вы спросите… а кого?
Друг друга… Друг друга, конечно.
Была их любовь земной, и даже чуточку грешной...
И если бы не стихи, стихи, что она писала, -
То не было бы конца, и не было бы начала.
Любовь невозможно понять, нельзя  её чем-то измерить…
И если её вам дают, - в неё можно только верить.
Она его очень ждала. И думала, что не напрасно,
Пишет она для него, стихи, что как быль прекрасны.
Он просто не знает о том, что некуда будет деться,
Когда он прочтёт слова, написанные её сердцем.
Не будут тогда важны, ни возраст, ни положенье,
А только сама Любовь, и это стихотворенье.
Вы спросите, - что же потом?
Отвечу, - это не важно.
 Мы здесь, для Любви живём.
Любовь не кораблик бумажный.
Её не сломить ничем. В ней всё растворяется разом.
И если её вам дают, - то здесь ни причём разум.
Так сходятся вдруг полюса. Так Север дрожит за Югом.
Как спорится с ветром волна, так спорят и люди друг с другом.
Недолог любви такой срок. И всё-же она бывает.
Случается, как беда. И как болезнь отступает.
Умом Любовь не объять. И всё-же, какою разной,
Бывает она порой,  жестокою, иль прекрасной.
Зависит здесь всё оттого, в чьём сердце она поселилась,
В чью душу она вошла, и в чьей душе поместилась.
А тот, кто вместить не смог стихов красоту и чувства,
О том не хочу и писать. Мне за него грустно.