Поэтов русских здесь переизбыток...

Поэтов  русских  здесь  переизбыток.
В  Израиле  их  больше,  чем  деревьев, –
певцов  любви,  труда,  природы,  быта 
и  представительниц  профессий  самых  древних.
Самим  себе  слагают  аллилуйю, 
поют  других,  да  так,  что  даже  тошно.
А  мне,  скажу  всерьёз,  то  всё  по  *Ую, –
иль  пО  *ую? – уже  забыл,  как  точно 
произнести  и  чтоб  не  осрамиться, 
ведь  забываются  грамматики  основы, 
хоть  это  никуда  и  не  годится; 
причём,  язык  я  не  усвоил  новый.

Поэтому  скажу  я  чуть  иначе, 
что  безразличны  мне  их  все  писанья, 
где  очень  уж  душа  фальшиво  плачет, 
и,  как  суфле,  в  стихах  переживанья.

Себя  хвалить  подавно  я  не  стану.
Порой  мои  стихи  подобны  лаю.
Но  в  сердце  я  храню  большую  рану, 
которую  в  слова  переплавляю.

И  в  слабости  метафор  и  сравнений, 
и  в  откровенности  корявых  строчек 
я  вижу  сам,  что  я  совсем  не  гений 
и  даже  не  бугор  средь  жалких  кочек.
И  потому  в  солидные  изданья 
и  даже  на  страницы  жёлтой  прессы 
не  лезу  я.  И  все  мои  старанья, 
чтоб  мне  инфаркт  не  подарили  стрессы.