дом

У меня есть дом.

Большая крепкая избушка в густом лесу. Я в ней родилась, выросла, и кроме неё ничего не знаю. Здесь никогда не было больше домов — до одного дня.

Утром рядом с моим домом появляется другая избушка. Внешне почти такая же, как мой дом, она стоит всего в двух десятках метров от меня, манит приветливыми огнями в окнах. Я слышала когда-то, что все однажды покинут свой дом -—может, моя пора пришла?

Я довольно долго живу в этом новом доме — может, месяц, или неделю, или несколько лет, не знаю — но достаточно, чтобы поверить ему и довериться.

Однажды я просыпаюсь, а избушки нет, и я одна, посреди леса ночью, лежу на осенних листьях. Слава богу, я вижу отсюда огни моего старого дома и бреду к нему обратно. Он точно надёжный, он никуда не исчезнет — и в родных четырех стенах я оплакиваю свое разочарование.

Но вокруг моего дома появляются еще несколько избушек — только теперь они стоят дальше, чем та, первая. Я не доверяю им и не подхожу; но однажды всё-таки решаюсь обжить одну из них, самую близкую. Потому что моё сердце подсказывает, что надо пробовать.

Она надёжная, она крепкая, она никуда не исчезнет. Она приветливо распахивает передо мной двери, но в один день исчезает и она, и все окружавшие нас домики. В слезах бреду сквозь тёмные заросли к своему дому и делюсь с ним своим горем.

Вот так и живу: раз за разом ухожу всё дальше, разочаровываюсь и всё дольше возвращаюсь из чащи обратно. Больше всего на свете я боюсь, что однажды мне некуда будет вернуться.