бороздя пространство потолка глазами

Мы лежали с ней на диване, переплетя пальцы и фильтруя взглядами пространство потолка над нами. Наши взгляды не пересекались - они словно ловили что-то в белоснежной (скорее, темно-серой: ведь свет был выключен) выси.
 Очень странно, что относясь очень странно к переплетению пальцев, я не находил это сейчас очень странным.
 Я переплел с ней не фаланги, а душу. Мы лежали, наши разумы витали вдали под воздействием алкоголя, а мы просто изучали наши руки глазами и говорили бессмысленные фразы.
 Это ничего не значит.
 Это не повторится.
 Я для нее никто.
 Это просто несколькоминутное увлечение из-за помутнения рассудка. Просто помрачение сознания, потеря контроля над собой.
 Я боялся смотреть на ее губы, до сих пор помня вкус ее поцелуя. При одной лишь мысли об этом хотелось попробовать его вновь. Как будто пьешь вино действительно прекрасное - не можешь остановиться. Просто аромат, вкус - притягивают, а ты ничего, ни-че-го сделать не можешь.
 Она говорила что-то о моих руках: что они могли бы быть вполне красивыми, не режь я себя постоянно. А я лишь горько улыбался. Мне было так неловко слушать это. Так стыдно. Будто меня отчитывали за какую-то гадость, как котенка. А я просто не мог найти аргументов против справедливых суждений насчет этого всего. И я просто молчал, смотря на наши переплетенные души в переплетении пальцев.
 Она так вкусно пахнет.
 Ее шея настолько маняща. Кожа настолько мягка.
 Я теперь знаю, какая у нее слабость. Но я, конечно же, вам не скажу.
 Это ничего не значит.
 Это не повторится.
 Я для нее никто.
 Но сейчас мне хорошо, если не думать этими тремя предложениями. Сейчас я действительно счастлив, если абсолютное счастье вообще имеет место быть в этом мире.
 Завтра, окончательно придя в себя, я ощущу себя дураком, и мне вновь будет больно. Потому что переплетать с кем-то пальцы - насиловать свой разум, себя самого, вырывать кишки из живота, класть свое сердце кому-то в руку.
 Наивный дурак. Думает, что кто-то способен действительно чувствовать то же самое к нему, что он чувствует к ней. К той, у которой кожа такая приятная как на запах, так и на вкус. К той, у которой пальцы тонкие, но нежные, касание которых бежит по всему телу дрожью. К той, чей поцелуй - это самое прекрасное, что только было в моей наиглупейшей жизни. К той, для которой
 Это ничего не значит.
 Это не повторится.
 Я никто.