А я люблю дождь...

А я люблю дождь. Даже больше, чем солнце. Люблю в тишине полутёмной квартиры слышать отдаленные звуки падающих капель. И, забравшись с ногами на подоконник, укутавшись теплым пледом, люблю молча сидеть, убаюканная незатейливой песенкой дождя. Люблю смотреть вниз, на мокрый асфальт, наблюдая за падающими каплями и спешащими редкими прохожими. Они всегда так торопятся, бегут куда-то, у каждого из них своя история, которую пытаюсь угадать или хотя бы придумать, провожая взглядом темные фигуры. Зрение неважное, поэтому они так и остаются темными и расплывчатыми. В этом есть своя прелесть. Смотреть на спешащую фигуру и придумывать её внешность. Её жизнь, закручивая лихой сюжет, которого хватило бы на целый роман. Вон бежит девушка, неловко перепрыгивая мелкие лужицы, пытаясь не намочить красивые лакированные туфельки. Пусть она будет блондинкой с огромными глазами и милой улыбкой. Немножко простоватой, но доброй и любящей. В этом будет своя изюминка. Она так спешит на свидание, стараясь не опоздать и, в то же время, не запачкаться, что бы он увидел, какая она красивая и опрятная. Хотя ему это совершенно не нужно - он и так в неё влюблен. Их игра будет красивой. По крайней мере, сейчас. А вон тот мужчина в сером костюме никуда не спешит. Этим-то он и привлек моё внимание. Он тихим шагом бредет по тротуару, не выбирая, куда ступить. Похоже, он весь поглощен своими раздумьями. Кто он? Я вижу только серый костюм и шляпу. Словно этот человек пришел оттуда, из двадцатого века. От него веет стариной. Скорее всего, седина уже поглотила его шевелюру, а в глазах, серых, как и костюм, читается усталость. Усталость от жизни, от своих раздумий, от прошлого... А может, у него нет прошлого? Ведь для воспоминаний нужен дом, с большими комнатами и высокими потолками, который бы вместил все скопление прошлого. Кровати и шкафы, чемоданы и сумки, старые фотографии и письма в которых, безусловно, были написаны столь важные когда-то слова. А  этот человек кажется свободным от плесени прошлого. Счастлив ли он? Или скорбит о прожитых годах, которые совершенно стерлись из памяти? А в серых глазах плескается усталость...
Люблю серый. Таким бывает небо, затянутое дождевыми тучами. Не гроза, а именно тихий дождь стекает на опустевшие улицы города. Есть в этом своя прелесть - гулять под этими серыми тучами, улыбаясь дождю и не обращать внимания на хмурых прохожих, бегущих по своим делам. В такие моменты совсем неважно кто они, как выглядят и куда спешат. В такие моменты есть только ты, серый и дождь. И в этом тоже есть своя прелесть. И пусть ты изгой, ты не похож на всех остальных прохожих, тебе плевать. Ты счастлив в своем одиночестве, тебя радует то, чего другие не замечают. Тихий перестук капелек. Их своеобразная и неповторимая мелодия, которую никто не в силах повторить, которую никто не замечает. Серость, которая захватила город в свои объятия, затекла в самые недоступные уголки, приглушила самые яркие цвета. И в этом тоже есть своя прелесть. Медленно протаптывать небольшую тропинку собственных следов по намокшему асфальту. Тропинку, которая через несколько секунд исчезнет, растворится в огромном количестве таких же тропинок. Сотни и тысячи тоненьких дорожек, затерянных по улицам города. У каждой из них своя неповторимая история...
А я люблю серый. Но в набухшем от дождя городе не осталось для него места. Мокрые дома перестают быть теми нежно-серыми. Они впитывают в себя черноту и сами темнеют, оставляя любимый цвет в прошлом, откуда ему нет возвращения до того, как каждое мокрое здание полностью высохнет. К сожалению, дождь - штука совсем не вечная. Будто бы только начали падать на землю холодные капли, а уже и прекратился. Одно хорошо - солнце еще не возвращается. Оно хорошенько скрыто серыми тучами, которые расползались по небу, словно пролитая краска по столу. Где-то там скрывается яркий желтый круг, приводящий в уныние и превращающий день в бесполезные скитания. Где-то там скрывается ярко-синий купол настоящего неба. Его глубина и безмятежность порой завораживают, заставляя менять установленные правила и приевшиеся привычки. Но все пока скрыто серыми тучами. И в этом тоже есть своя прелесть. И пусть пронзительный ветер проникает под не слишком теплую одежду, заставляя поежиться и поглубже засовывать руки в карманы, а шею - в высокий воротник куртки. И пусть повсюду сырость и грязные лужи, в которых купаются городские птицы.  Пусть. Ибо ты уже с радостью возвращаешься домой, в теплое и уютное гнездышко, снимаешь мокрую, пропитанную сыростью и туманом одежду и садишься обратно на любимое место, укутанный пледом и согретый обжигающим чаем. И, как раньше, рассматриваешь прохожих, придумывая все больше сюжетов для романа, который никогда не будет написан. И в этом тоже есть своя прелесть.