Мертвое искусство

Это мертвое искусство.

Отражение в зеркале подсказывает мне, что кто-то давно не брился и не был у парикмахера. В целом, вполне мог сойти за бездомного. Грязные вещи, которые спутались с чистым бельем, а еще от меня постоянно несет алкоголем. Пора что-то делать. Безжизненная Мари смотрела на меня с какой-то грустью, улыбка не трогает ее лица, а локоны не развиваются на ветру. Мари такая же каменная как и ее сердце. Она мой шедевр.
Среди хаоса на столе я разглядываю фотографии девушек, красивых, словно каждая когда-то служила моделью для журналов, актрисой в кино или позировала на подиуме. Разглядывая каждую фотографию, я видел в них только Мари. И в тоже время они не были ей. Дочери богатых папаш, некогда разъезжающие на дорогих авто, а теперь они ничто. Я же говорил, это мертвое искусство.
Голова раскалывается, словно после жуткого похмелья, реальность смазывается с внутренним миров, в котором кипит океан безумия. Эти мраморные статуи, единственное что есть в моей жизни.
Еще во временя учебы у меня особенно получались женские изваяния, я видел душу каждой девушки насквозь, внешность была не важна. Но подобное искусство было не востребовано, мало кому нужны статуи в домах, всем подавай картины, или что-то совершенно вычурное. Но я был лучшим в своем деле, мои девушки получались как живые. Через некоторое время поступили первые заказы для склепов и кладбищ. Не веселое занятие, но достаточно прибыльное. Смерть всегда приносила больше денег, чем жизнь. В это сумасшедшее время множество отцов теряли своих дочерей. Мне приносят связку фотографий, где она улыбается и сморит на меня счастливыми глазами, я погружаюсь в фото и совершенно теряю счет времени. Пытаюсь понять кем она была, ее настроение и характер.
Тогда я видел их не в первые, но изначально они казались не более чем иллюзией. Мертвые девушки приходили ко мне в гости и рассказывали свои истории. Можно подумать, что я сошел с ума, но после их рассказов я делал настоящий шедевр, за который не щадили денег даже самые скупые толстосумы. Чтобы сохранить остатки разума, я просто напивался. Выслушать историю и понять ее суть. Это достаточно легко, особенно когда по твоей крови гуляет бутылка виски приправленная несколькими бутылками пива. Девушки не просят диалогов, они не требуют рассказать им что-то из мира от которого они ушли, даже сами не говорят о своей жизни. Они рассказывают о своих смертях, иногда в жутких подробностях, а порой сухо, словно дикторы новостей зачитывают историю своей смерти, словно это было чем-то обыденным.
- Меня погубил СПИД – говорит одна.
Я создал ее статую за один вечер, и мой кошелек изрядно пополнился.
- Меня изнасиловали – говорит другая.
Ограбление, неизлечимая болезнь, вольный образ жизни с погонями и наркотиками. Этот мрачный список тянулся, казалось бы бесконечно. Крушение самолета, передозировка с лекарствами перед неудачной  свадьбой, автомобильная авария. Они просто высказывались и уходили, взамен позволяя мне заглянуть внутрь их души. Именно это я изображал на их изваяниях, не красоту черт лица, не тонкость фигуры, я вкладывал внутрь мраморных тел их души, отчего они казались живыми.
А потом пришла Мари…
Обычный заказ, куча фотографий и чек на круглую сумму авансом. Все как всегда, бутылка на столе и стакан уже наполовину полон, возможно ли это, что я все еще оптимист? Она пришла поздно вечером, присела рядом и посмотрела на меня.
- Привет...
Слишком много алкоголя. Или мне не почудилось…
- Что? – я давно с ними не говорил, не потому что я такой негодяй, просто они никогда меня не слушали.
Она наклонила голову. Я не могу видеть ее красоту глаз, или цвет пышных волос. Призраки это всего лишь темная дымка  с очертаниями человека, ну или во всяком случае такими их вижу я.
- Привет – дружелюбно повторяет она, а я понимаю, что мои уши меня не обманывают.
- Привет… - мой голос звучит неестественно, как у мальчишки на первом свидании.
Я не знаю что говорить в такой ситуации, с девушками мне особенно не везло и личная жизнь для меня это лишь пустые слова, а тут девушка призрак.
- Ты меня звал. Не могу понять, но я тут…и кажется я не жива – ее голос звучит спокойно, под него можно уснуть.
Тело сработало раньше мозга. Рука потянулась бутылке, другая к стакану, после горячительная жидкость проникает в тело и оставляет после себя полоску обжигающего тепла внутри и немного горечи. На глаза навернулись слезы, слишком крепкий напиток.
- Ты напиваешься?
- У меня просто нет другого выхода. Мной уже охватывает безумие, такой как ты я раньше не встречал. Другие не говорят со мной.
- Это они? – она кивает в сторону статуй.
Я представляю, что у нее рыжие волосы, которые волной спадают на лицо.
- Да, но они не похожи на тебя, они не говорят со мной, вернее они говорят….но ко мне не обращаются, смотрят сквозь меня и рассказывают свои истории. Я для них словно призрак, а не наоборот. Кто ты?
- Мари
Она улыбалась, ее глаза сияли. Я представил цвет ее помады на губах, и голубые ясные глаза. Нежное лицо с розовым румянцем и ямочками на щеках. Представил ее дыхание, подобное весенним цветам. Она была совершенством.
- Почему ты пришла ко мне Мари?
- Не помню. Внутри пустота, как-будто кто-то вырвал часть меня и выпустил на свободу. Я искала в темноте дорогу к свету, но света не увидела, даже кромешной тьмы. Кругом был сплошной туман и где-то твой голос, а потом ты, одинокий, заросший, но такой милый.
Она бесшумно расхаживала по комнате, если только это можно назвать ходьбой. Витает в воздухе, плавно переплывая на темном облачке тумана, она рассматривает мои работы, фотографии в рамках, картины. Она разглядывает мой мир, вот моя одежда, вот моя постель, вот мой ночной светильник. Мари прикасается к каждому предмету, которого касался я, и нежно улыбалась, закрывая глаза. Фото на журнальном столике, где стоит мужчина в строгом костюме и с улыбкой на лице, лицо его аккуратно выбрито, зеленые глаза сияют от счастья, в его руках то, ради чего он стремился, в его руках то счастье, которое он заслужил, его жена. Прикоснувшись к фотографии призрак больше не улыбается. Она смотрит на меня с печалью и малой долей осуждения.
Я представляю, на ней вечернее платье, черное из шелковой ткани. Оно идеально ложиться на ее фигуру и подчеркивает каждый изгиб.
Мари говорила со мной всю ночь, пока за окном не задребезжал рассвет, бутылка так и не опустела, а в голове сохранилась ясность и чистота. Она рассказывала мне о лошадях, о верховой езде, о том как прекрасно сидеть на берегу моря и бросать камни, глядя как вода поглощает их с плеском. О закатах и рассветах, о звездах на небосклоне, о том, как чертовски здорово искупаться в млечном пути. Огибая туманности и планеты. А потом она слушала меня, мои россказни об учебе, о первых опытах на натуре. Я давно не говорил по душам. Мне с живыми ужиться нельзя, чего уже про мертвые души говорить. У утру я узнал от нее многое, но не узнал одного, как она умерла. Мари ушла не прощаясь, лишь подмигнув напоследок. Я беру в руки инструменты и без макета приступаю к работе, она мой шедевр, я знаю что мне делать. Руки сами описывали черты лица и тонкости тела. Но мне было мало, я хотел большего, без этого статуя так и останется безжизненным куском мрамора.
За окнами проходит жизнь внешнего мира, солнце описывает свой волшебный полукруг, пока не уходит за горизонт. Немного тьмы и тишины, часы еще не пробили одиннадцать. Я убираю все что мне мешает, спиртное заперто в шкафу, сигареты лежат в мусорном пакете. От чашки с кофе и идет пар, а запах разносится по всей квартире.
- Привет…
Тихий голос заставляет мурашек бежать по всему телу, оставляя после себя приятное и волнительное ощущение. Она пришла.
- Здравствуй, я ждал.
Ночник вылавливает в темном силуэте милую улыбку. Сегодня я представляю на ее шее жемчужное ожерелье, накрашенные ногти в какой-нибудь вызывающе яркий цвет.
- Мне приятно. Я вчера видела фотографию, тебя с девушкой. Только ты там был совсем другой, а на фото остались твои слезы и боль. Что-то случилось?
Я знал, что она спросит об этом.
- Это долгая и далеко не самая веселая история. В ней нет счастливого конца. Ты уверена, что хочешь слушать об этом? – она молча кивает, я вздыхаю и продолжаю. – Я буду краток. Мы любили друг друга с самого детства, и каждый день отдавались друг-другу полностью, делили души и сердца. Пока однажды я не поехал с ней и ее родителями на север. Нашу машину занесло. Несколько мгновений и я погрузился во тьму. Потом была белая палата, переломы ног, забинтованные руки и лицо. Алиса вошла в палату и присела рядом. Она не отвечала на мои вопросы, просто смотрела на меня. Она рассказала о том, что она погибла в автомобильной аварии. Под болеутоляющими, я не видел черной дымки вокруг ее, только силуэт. Это был мой первый призрак, мой первый шедевр. Месяц спустя я сделал ее статую. И она была как живая, я вложил внутрь мраморное сердце, в которое поместил то что она мне дала, частицу своей души. С тех пор приходили другие.
Замолчав, я откидываюсь на кресле, глядя в потолок перевожу дух. Воспоминания всегда были моим слабым местом. Мари коснулась моего плеча, и по телу пробежал приятный холодок. Она виновато улыбалась, словно извинялась за то, что мне пришлось вспоминать все это.
- То чем я занимаюсь теперь, это моя отдушина. Мертвое искусство, как я обычно говорю про свои работы. Призраки сводили меня с ума, несколько раз я пытался покончить с жизнью, но каждый раз они спасали меня. Служили персональными ангелами-хранителями. Затягивали раны, когда я резал вены, снимали с петли, тормозили авто. Потом я заперся тут, в своей квартире и работал как проклятый, и за работой я не замечал ничего. У меня же с детства были кривые руки, ничего сделать не мог, даже круг ровный нарисовать. А тут статуи, изваяния, скульптуры. После аварии во мне проснулось что-то. Что позволило мне творить и стать лучшим в своем деле. Ты могла видеть мои работы в городе, их нельзя спутать с другими. Они выглядят иначе. Отчасти живые и с душами тех кто умер когда-то. Прости…
Она молчит. Потом смеется и танцует кружась по комнате. Видимо это ее способ отвлечь меня от дурных мыслей. Но дурные мысли только зарождаются в моей голове. Она не похожа на других, а значит она другая, а значит она может еще быть живой.  Люди в коме могут существовать вне своего тела, я видел это. Только все равно со мной никто не говорил.
- Да кто же ты такая? – вслух спрашиваю я. – Заказ пришел от анонимного источника, фотографии не похожи на свежие, словно их давно сделали. И деньги заплатили авансом. Такого раньше не было. Ты не плод моего воображения, ты реальна… И ты не мертва.
- Ты ничего не знаешь – грустно говорит она опустив виновато голову. – Я ничего не знаю. Потерялась в пространстве и времени, не знаю как умерла и умерла ли вовсе, а может я никогда не жила, а может мне только суждено жить. Все перепуталось. А может я просто сплю и ты мой плод воображения. Тот человек, который мне не встретился в жизни, тот кого я хотела бы полюбить.
- Но я же живой! Ведь так?! – говоря об этом, почему я сомневаюсь?
- Ты сам себе веришь? Закрылся в этом мирке, и не выходишь наружу, может быть потому что снаружи будет пустота?! Может, однажды ты вернулся из больницы домой и вскрыл себе вены в ванной и теперь бродишь по своей квартире, не в состоянии выйти наружу. Навечно запертый в своем жилище. Когда ты был там? – она указывает на окно, где город мерцает сотней огней, где на небосклоне горят прекрасные созвездия, где я не был уже тысячу лет.
Алкоголь, немного алкоголя и все успокоится. Виски, бренди, водка, не важно лишь бы забыться ненадолго.
- Не уходи от своих мыслей, не прячься за стаканом, взгляни на меня. Зачем я здесь?!
- У нас неожиданно сменилась атмосфера. Но если это такая игра, то я тоже хочу поучаствовать. Я призрак, как романтично. А может все и того хуже, я плод твоего воображения. Может быть это ты разбилась на машине пока ехала с родителями домой, а я парень который проходил мимо и просто вытягивал ваши тела наружу, и ты запомнила мой образ и сейчас лежишь с трубками и проводами проведенными к телу и только и можешь видеть меня так, а может ты здорова и я просто твое сновидение, иначе как ты приходишь по ночам и никак ранее? – бросаю бутылку в стену, стекло разлетается по всей комнате, и жидкость стекает на пол, оставляя на белой стене безобразное пятно.  – Понимаешь Мари, все может быть куда более прозаично. Жизнь сложит так, что я окажусь каким-нибудь психом, который не способен реально взглянуть на мир. И все девушки вокруг, я их убил, а ты моя последняя жертва, и я тебя мучаю. Я не хочу думать. Мысли затягивают меня в бездну и тянут за собой только отчаяние и боль.
Гнетущее молчание ничто не разрушило, никто больше не сказал ни слова. Следующий день наступил тяжело. Работа продолжается, моя скульптура все больше оживает, вывожу на камне ее глаза, волосы, изгибы губ и тонкие ручки. Одеваю ее в прекрасное мраморное платье. Мой шедевр…моя любовь…
Настает время когда все надо приводить в порядок. Выбросить все ненужное и посмотреть на себя с другой стороны. Состригаю лишние волосы, сбриваю отросшую бороду и причесываюсь. Затем душ, духи и немного свежего дыхания. Поглаживая шрам на лице я любуюсь в зеркало и отдаленно узнаю того парня, который так часто смотрит на меня сквозь стекло фоторамки. Избавляюсь от спиртного и прочего мусора, оставляя все в кладовке. Не выхожу наружу, а вдруг и в самом деле я призрак или плод ее воображения и если все так, то лучше я хотя бы ночь проведу с ней.
Мари приходила каждую ночь. Мы часами беседовали о разном. Она зачитывала мне стихи, я показывал ей любимые кинокартины. Мы погружались в наши души и радовались каждому мигу проведенному вместе. Каждая секунда стала чем-то волшебным. Так я полюбил призрака. Так призрак полюбил меня. С каждым днем скульптура становилась все более совершенной, чем больше я узнавал Мари, тем больше оживала мраморная фигура. Мари была щедра, каждую ночь она делилась частичкой своей души, которую я вкладывал в ее образ.
Счет дней уже давно утратил свой смысл, Мари пришла на закате, когда солнечные лучи дарили свое последнее тепло, перед тем как отдать всю власть ночи. Она молчала, всю ночь. Под утро она обняла меня и произнесла:
- Я умерла десять лет назад. В одной экспедиции, сорвалась со скалы и упала в водное русло. Разбила голову, но смерть не пришла в тот миг, мое тело выбросило на берег, придя в сознание, я замерзала. В голове стоял гул, пробивал озноб и сон окутал тело. Большая кровопотеря и суровый климат сыграли свою роль. Я больше не проснулась.
- Что ты мне говоришь?! – мой мозг уже знает к чему она ведет, а сердце и душа отказываются верить.
- Я люблю тебя. И я не могу больше доставлять тебе боль…прощай.
Она ушла. Я ничего не успел сказать.
Поднимаюсь с кресла, одеваю обувь и открываю входную дверь. Глубокий вздох и выхожу наружу. Но мир не исчез и не превратился в белый туман. Пройдя по коридору, спускаюсь вниз на улицу. Над головой сияют звезды, ветер ласковой прохладой омывает тело. И листья на деревьях колышутся в такт. Я не призрак и не плод ее воображения. Я не психованный маньяк, который убивает девушек и живет в мире который он сам для себя создал, своим больным разумом. Вернувшись к утру, я не переодеваясь принялся за работу. Последний подарок Мари перетекал через мои руки в скульптуру. Говорят, совершенству нет предела, но именно этого предела я и достиг. Последние штрихи.
На лице, словно морщинка появилась трещинка. Она шла по всему телу, к самому основанию. Я молча наблюдал, как разрушается моя работа. Обхватив голову руками я рыдал от боли, что счастье, которое я мог обрести когда-то, лишь издевалось надо мной. От скульптуры отваливается кусок и падает на пол. Я беру в руки молот и разбиваю другие работы, поднимается пыль и по комнате летят куски камня. Мраморная Мари разрушается на части. Моя первая работа разлетается на части от очередного удара, моя работа которая даровала мне путь в мир уничтожена куском метала. Кричу и крушу все что попадается на глаза. Пока силы не покидают тело. Молот падает на пол, ноги подгибаются, падаю на колени и кричу. Глаза полны слез, грудь разрывается от острой боли. В воздухе витает белая пыль и медленно оседает на пол.
- Я люблю тебя Мари…
Я не слышу шороха, позади своей спины. Я оглох. Я не вижу тени женского силуэта подкрадывающегося ко мне с грациозностью кошки, от света луны струящегося в окна. Я ослеп. Я больше не в силах произнести ни слова, о том, как я люблю этого человека. У меня отнялся язык. Больше никаких чувств. Больше никакой боли. Пустота и небытие, вот мое яркое будущее и удачная карьера, вот мои годы образования, вот моя личная жизнь и моя любовь.
Говорят, чудес не бывает, что жизнь течет своим чередом и утраченное никогда не вернуть. Но через черную дыру, которая образовалась в моей душе я смог расслышать знакомый голос и теплое слово:
- Привет…