Моя рука так сильно хочет твоей руки

-Рыцарь ты мой… чести, слова, дела… ты мой?
-Рыцарь. Но не твой…
-А жаль. Чувствуешь? Моя рука так сильно хочет твоей руки. До ломоты в пальцах, до онемения в горле, до остановки сердцебиения…
Терпеть не могу такие отношения. Половину на пополам.  Как недопитый стакан, недотушенная сигарета, недовзгляд, недо… Не надо.
Голубой запотевший кафель. Видишь эти отпечатки наших рук? Сотри их, как будто нас тут не было. Можешь? Думаешь, это так просто? Расставаться с людьми как с черновиками, оставляя чистовик  все таким же кипельно-белым, белым, белым… Отпечатки наших пальцев на жизнях, которых мы касаемся, остаются навсегда.
А ты такой самоуверенный, как самолет, покидающий взлетную полосу. Чьё могучее сердце шумит под серебристой броней. Вот только слышишь ли, как громыхает о ребра действительности моя невесомая душа?
Простыми словами душу ломают. Запомни. Никогда не говори, что ты любишь меня, если завтра ты не будешь в этом уверен.
Читал ли ты когда-нибудь Марту Кетро, милый мальчик? Может и к лучшему, и не читай. Там слишком много правды. Простой человеческой жизни.
Завтра ты улетаешь. Обещая вернуться. Я буду ждать. Полчаса. Выпивая минуты бокалами, заливая секундами горечь во рту. А потом я просто закрою нашу историю, как прочитанную до последней ,вырванной кем-то странички, книгу. И поставлю ее на дальнюю полку. Пусть стоит. Вдруг когда-нибудь я захочу ее пересмотреть, перепрочувствовать. Или, может быть, ты  через сколько-то длинных зим прилетишь снова в этот город.. и попросишь ее взаймы…
Иди. Я закрою за тобой, чужой рыцарь, поцелуем в лоб. Контрольным.
Прилетай. Я буду ждать. Полчаса.


01.01.2014
П.С. Просто игры усталого мозга и невесомой души. Просто снова возникла потребность оставить на бумаге отпечатки своих размышлений... Никакой автобиографии на сей раз. Не ищите тут имен и концов.  Просто такой новый Год.