Кома

 Белый потолок. Просто чистый белый потолок. И ничего больше. Изо дня в день перед моими глазами лишь этот осточертевший белый потолок. Неподвижный и белый. Когда-то мне нравился этот цвет, но сейчас раздражает. В этом месте нет никаких звуков. Лишь изредка, кажется, что я что-то слышу, но я-то знаю, что мне только хочется этого. Вечно эта тишина и потолок. Потолок и тишина. Хоть какое бы разнообразие. А этот потолок… Белый Потолок. Вы только вдумайтесь в эти слова. Белый. Потолок. Не серый, не розовый. Именно, блять, белый потолок. Когда ты проживаешь эту жизнь день за днем, не задумываясь о том, что будет после. Да даже не подозреваешь о существовании этого самого «после». И то, что будет завтра, волнует меньше чем, что ела на завтрак французская королева. И дело ни в том, что её в принципе нет. Наверно наши предки считали белый – символом чистоты, раз у нас вошло в привычку красить свои потолки в белый цвет. А то, что думает по этому поводу тот, кто каждый день вынужден видеть перед собой вот это, мало кого волнует. Раньше я тоже не задумывался о важности такого незначительного предмета как цвет потолка. Но когда долгое время видишь перед собой этот чистый, раздражающий своей пошлой невинностью белый цвет, понимаешь, как же много всего люди научились делать, как много достигли в украшении своих жилищ и как каждый из них принципиально красит потолок в белый цвет. Чтобы потом вот так же, оставшись с ним один на один, понять, как же это скучно и до банального нелепо. Нужно встать. Я просто обязан встать, хотя бы для того чтобы выкрасить свой потолок ярко-синей, под цвет неба, краской. И плевать, какой диагноз поставят. Я просто обязан встать.