Еще один день...

     Тошнота с утра как предчувствие. Предчувствие краха, тоски, одиночества. Пекут уголки глаз. Снова просятся слезы, они – предатели. Слишком быстрое лекарство. Обманчивое. Словно дозиметр интоксикации. Словно шкала обреченности кем-то измерена. Кем-то вообще может быть измеренной. Как ответ на вопрос – на сколько баллов из десяти ты сегодня счастлива? Или же не счастлива. На столько-то баллов несчастна, не востребована. Не любима на столько –то баллов. Какая глупая арифметика, как еще одна попытка понять – зачем мы тут. Перерастать себя в каждом воплощении личности. Зачем???? Что в конечном результате? Для чего или кому нужна ты выросшая и чистая? Эдакий образец аскета, готового к принятию счастья.
     Да в чем оно тогда? Если раз за разом, в каждой жизни нужно отказывать себе в самом главном? Запрещать любить недозволенное. А зато потом, вот когда-то через сто- пятьсот миллионов лет, родившись уже в последний раз, станешь такой понимающей и разумной, что тошнить от себя будет уже не только по утрам, и не только тебя будет тошнить от тебя. Нет смысла, нет надежды, только серые бесконечные будни. Скорей бы уже избавление. Выпить безвкусную чашу тошноты до самого дна. Чаша серая. Тошнота серая. Только уголки глаз пекут...