Sinner

Человек, чьё лицо было сокрыто от взоров, стоял неподалёку от траурной процессии. Мокрый снег падал на его замёрзшие ладони. Он тяжело дышал, и не решался подойти ближе. Всё происходящие казалось ему отвратительным кошмаром. В этом убогом месте, среди бездомных и нищих хоронили гения.
Несколько человек, которые считали, что знают Вольфганга Амадея Моцарта. И тот, кто хотел бы сказать, что "знает" Амадея...
-Вы...-послышалось откуда-то сзади...-Что ВЫ здесь делаете?
Антонио Сальери обернулся. Перед ним стояла вдова покойного Констанция.
-Я пришел попрощаться с ним, я думаю, что хотя бы сегодня, вы должны забыть о наших разногласиях.
-Разногласиях?! О чём вы говорите!- Констанцию трясло от одолевающей ярости.-О каких разногласиях вы можете говорить?! Это ваша вина! После того, сколько страданий вы ему причинили...Только ваша вина! Убирайтесь отсюда! Оставьте в покое его. Убийца...
Девушка упала на колени. В пустых тёмных глазах композитора промелькнула искра сострадания. Он попытался поднять её, но она лишь ударила его по руке.
-Сальери...Вы...Помяните мои слова, Сальери...Вас будут проклинать...Убийца! Вы так стремились к славе, о да...поверьте...вас запомнят...как убийцу...Убийцу моего бедного Вольфганга!
В этот миг стая черных птиц со сдавленным карканьем, похожим на демонический смех, взмыло в пасмурное декабрьское небо.
-Мне жаль...

С момента похорон прошло несколько месяцев. Всё те же празднества, вся та же знать, и публика, которая, казалось, уже забыла того, чьё творчество недавно воспевала.
Среди этого праздника жизни, только один человек не мог найти своё место...Вино не дурманило голову, женщины не услаждали.
Несколько месяцев Антонио Сальери не подходил к инструменту. Звуки чужих творений преследовали его. Куда бы он не пошёл, повсюду слышались такты ещё незабытой музыки. "Волшебная флейта", мелодия, смеявшаяся над композитором.
Её нотки будто бы случайно появлялись меж строчек ещё не родившихся произведений...Тогда композитор обречённо шептал одну фразу:
-Мне жаль...

Шли годы. Рождалась музыка. И была публика, ценившая произведения. Но, были и те, кто почему-то не мог смириться с положением, которое занимал Сальери в высшем обществе. Зависть - страшный порок, но слишком распространённый. Особенно, для творческих людей. И кому как не Антонио было знакомо это всепоглощающее чувство. Но в этот раз, завидовал отнюдь не он.
Слухи, сплетни, мелкие интрижки...На что только не пойдут люди, что бы очернить мешавшего им человека.
Званный ужин у императора. Кулуарные шёпоты, и композитор замечает, как люди с презрением отводят взгляд. Бесполезно искать виноватых, но, он уже догадывается в чём дело, в конце концов, эти интрижки можно расценивать, как возмездие. Той же монетой. Но от этих мыслей становится больнее. Неужели именно Антонио Сальери стал причиной скоропостижной смерти Моцарта?

-Господин, лекарь уже прибыл.
Вот уже несколько недель Сальери нездоровилось. Головные боли, ночные кошмары, слабость по всему телу. В таком состоянии он не мог творить. Да и не особо хотел. всегда приятно делать свою работу не для себя, а для кого-то. И не так, словно это обычный заказ на арию, менуэт, или даже оперу, а в вкладывая в каждую ноту частичку самого себя. Отдавая всего себя слушателю и своему творению.
Публика слишком перемена. Они за час возносят к звёздам и за пол часа пускают на дно. Сейчас эта неизбежность настигла и Сальери.
-Скажите, господин Сальери, что вы испытываете?
-Сожаление.

Мокрый снег падал на его ладони. Всё, как в тот день. Пустое кладбище, просто могил стало больше. Несмотря на это Антонио всё же нашел неприметное захоронение.
-Я принёс тебе свой реквием. Это так иронично звучит... Неужели ты и вправду здесь из-за меня? Моя зависть отравила тебя хуже любого яда...Яда...Да...Они говорят, что я отравил тебя. Как думаешь, они правы? Констанция сказала тогда, что меня рано или поздно назовут твоим убийцей. Но если это и так...Мне жаль! Я не хотел!!! Мне жаль...Я знаю, что ты не простишь меня...Но...Я раскаиваюсь в том, что совершил!

-Вы слышали? Антонио Сальери при смерти...
-И поделом, видит бог, нельзя так говорить, но он заслужил это. Убийцы получают по заслугам.
-Может быть...
-Ведь это он отравил бедного Моцарта...
-Да, Моцарт был гением, Сальери - так, талинтишка...Не удивительно, что его зависть была настолько сильной...
-На его месте я бы не стал отрицать свою вину.
-Да, да...ему стоит раскаяться.
-Сальери? Глупости! Этот мрачный человек, вряд ли терзается угрызениями совести.
-Наверное вы правы.
-Ничего, у него будет ещё много времени для того, что бы искупить свои грехи.
-Вечность...

-Доктор...Пожалуйста...Прошу вас...Поверьте...Послушайте меня...Я не виновен! Прошу вас...Поверьте...Я не...не...ви...Моцарт...Я не убивал его...Я не мог...Яд...не мог...Не делал...Это всё, о чём я вас прошу...Последняя просьба...Скажите людям, что....Антонио Сальери не виновен в смерти Вольфга..нга...Ама...дея...Моцар..та...
Доктор поклонился и вышел из комнаты умирающего.
-Как он?
-Бредит.
-Скажите, а он..расскаялся?
-В чём?
-В убийстве.
-Говорит, что не совершал.

Серебряный свет освещал постель больного. Антонио Сальери приоткрыл глаза. На мгновение ему показалось, что он помолодел на пару десятков лет. Он огляделся и прислушался. Тишина. Звенящая тишина.
Вдруг, тишина стала облекаться в знакомую мелодию. "Волшебная флейта"...Божественная "Волшебная флейта"...
-Ты ангел смерти пришедший за мой?
Ночь ответила ему мягким до боли знакомым голосом.
-Мой друг, вот мы и встретились снова.
Антонио попытался приподняться с кровати. Он мотал головой, он не верил, что пред ним стоял его единственный друг и вечное проклятие. Вольфганг Амадей Моцарт.
Юноша дружелюбно протянул руку.
-Скажи что веришь мне! Скажи, что простил меня!
-Мне не за что прощать тебя. На земле правят страсти. Мы их рабы. Здесь на земле... Но теперь ты свободен.
Сальери слегка улыбнулся и зажмурился, словно маленький ребёнок, ожидавший наказания.
-Знаешь, ты великий композитор, и мог бы многое написать, мне право жаль, что я должен забрать тебя...Мне жаль...