Записные книжки 9

То ли мы сеем?

Как-то в холодную зиму шёл я по дорожке сквера. Нахохленные синички попрошайничали хлебных крошек да семечек. Меня обогнал бодрый пёс и ловко, поймав пастью взлетавшую синичку, проглотил её. И как ни жалко, но в этом чреве мгновенно погасла жизнь. Не так ли и мы живём беспомощными птахами, где нас глотают хищники – посредники-пожиратели.
Пожирают водкой, табаком, наркотиками, фальшивыми лекарствами, продуктами низкого качества. Пожирают халявой и мошенничеством. Сколько этого яда набито в магазинах и магазинчиках, ларьках и ларёчках. И вся эта орава посредников, подкарауливая, ждёт свою жертву.
В этой неразберихе вольготно чувствуют себя посредники-рвачи. Они рвут Россию на куски, разворовывая. Жизнь, сдавленная в их клыках, задыхается. Посредники ни за что не отвечают, безнаказанно хозяйничают. Их мораль – чистоган любой ценой. Они не только чистят наши карманы завышенными ценами, жируя на нищете народа, но и истощают созидательную силу России. Вяжут её своей неуёмной алчностью.
От такого посева всё чаще встречаешь мрачные всходы. Появляются матери- мутанты. Мутантка катит коляску – в одной руке сигарета, в другой пиво, которое пьёт на ходу, и плачущего ребёнка кроет трёхэтажным матом. Не аукнется ли вся эта мерзость деградацией последующих поколений?
Не оказались ли мы жалкими синичками в суровую зиму? Семьдесят лет строили коммунизм, а пришли к разбитому корыту. Во времена Советов нас приучали жить будущим. И жили, прогагарив настоящее, лишенные естественной жизни. Жили в нищете, но пели песни о счастливом детстве. Жили на полувздохе, профукивая себя призраку. Жили не настоящим, отдаваясь в когти фальши, которая поглощала жизнь. Находясь на богатой земле, гордились бедностью. Эта извращённая реальность деформировала психику, формировала комплекс неполноценности.
Попав в новые условия, мы становимся заложниками настоящего, но без будущего, заложниками уже не бедности, а алчного бандитского капитала. И вновь маячит нам разбитое корыто.
Модно стало вытирать ноги о Россию. Неоправданно порой молимся на сталинский фантом, возводя Сталина в ореол менеджера. Не приклоняемся ли мы пожирателю душ, венчая спасителем России, когда всё его зло легло на народ тяжёлым вырождением, гибелью генофонда?
Как бы нам опять не профукать настоящее, не заиграться, не повторить трагедий прошлого и не оказаться вновь проглоченными фальшью. Когда мы, наконец, выйдем из непредсказуемости и отчаяния, не будем шарахаться из одной крайности в другую?

Ответ Н, автору рассказа.
Заголовок неудачен. Заголовок – это имя рассказа и его суть.
Язык плох, затасканные, наспех притянутые слова. Рассказ переполнен деепричастиями и глаголами. Вялые, невыразительные диалоги. Куцые, неразвёрнутые предложения, несвязанные между собой. Идея рассказа растворяется в незначительных, второстепенных предложениях.
Возможно, вы человек хороший и ваша душа кричит, негодуя на несправедливость жизни. Но для творчества этого недостаточно. И силой крика творчество не измеряется. Творчество – это умение автора заставить читателя думать и сопереживать. Творить – это будить душу, и такому мастерству способствует дар и талант видения.
А в вашем рассказе идёт просто пересказ событий, без художественного вкуса, без образа.
Высказать желаемое не значит создать художественное произведение. А просто своё отчаяние и тоску удовлетворили описанием наболевших событий. И если вы решили таким методом (творческим порывом) завоевать читателя, то это – пустая трата сил.
Творчество требует постоянной внутренней работы, где в результате огромного труда отыскивается своя тема, свой стиль, свой язык. Жизнь творца в постоянном напряжённом поиске, во время которого формируется его мировоззрение и мастерство.
Заигрывать и шутить с творчеством не надо, ибо оно потом
отыграется на вас.