Пучок сонетов не-о-любви

У поклоненья на устах
Флоренский, Соловьев, Бердяев.
В каком скиту, в каких лесах
Спастись от книжных разгильдяев...

Есть жизнь как жизнь... Ее хозяев
Бегу, - при щах и при постах
Флоренский, Соловьев, Бердяев
Для них похерены в пластах...

Здесь   мезозой, а в тех местах -
Флоренский, Соловьев, Бердяев,
Святой огонь...(Когда с ****ями
Священнодействуют в кустах)
И совесть хмурая чиста.
И дева внемлет, рот раззявив...


* * *
А дева внемлет всем подряд:
И неофиту, и неону
Вечерних вывесок. И звону
Всех истин, кои не горят.

Ей собразнителен наряд
И ретро-Хлои, и Юноны;
Рахили ,   благо, говорят,
Что нет погромов в годы оны.

Феллини любит макароны...
Сервизы в воздухе парят...

 Ну, а художники творят,
И воспарят пост-похоронно...
(И сей кишечник между гряд
Взойдет за  внутреннюю крону...)


 * * *
Взлохмачу крону... Отряхнусь
От хрупкой ветоши. Ну что же...
Перо к ногам роняет гусь,
Сезон цветения итожа.

Гуськом паломники... И пусть
По веткам дрожь, мороз по коже,
Мне семантическая грусть
Псевдоромантики дороже.

Поскольку голый мозг на ложе -
С медузой пламенный союз,
А реалистов сочных рожи -
Как шахматисту нужен туз.

Уж лучше так: соленый вкус
Губы прикушенной; но все же...


 * * *
Но все же в мире голых схем
И обнаженных разногласий
С самим собой ,   есть выпить с кем,
Кто без цитаты свет погасит...

Чей интеллект иных систем:
Как керогаз... (И не опасен
Не для соломы...) Тем прекрасен,
Что просто девственен и нем...

Закончив дело, спит... И ясен
Лоб, не гудящий от проблем.
Но так сопит, что к месту Брэм...
И тащит в загс, как в угол красен...

А сотворить себе гарем -
Хлопот, как дети в каждом классе...


 * * *
О, бабники! О, высший класс!
Неоцененные таланты!
Переходящие, как пас,
Горизонтальные атланты...

Есть в море жизни только брасс,
О чем не знают дилетанты,
Они используют матрас,
Как пьедестал для чтенья Данте...

 Мир тратит век на пошлый фарс:
Собранья, званья и серванты...
О, проходимцы скользких трасс,
Из всех эдемов эмигранты!
Еще люблю, что бросишь вас -
Не рветесь в траурные канты...


 * * *
Кант прав... Трагическая суть
Судьбы   выходит за пределы
Любовных пролежней... И телу
Простерт все тот же санный путь...

Светает. Вздох колышет грудь...
Начать с доски, где снова бело?
Но что за птица ночью пела
И скрылась в матовую муть?

Покуда в градуснике ртуть
И память в нас не охладела,
Хотела б знать, чего хотела
Душа, не заживо ль уснуть?

Иль кое-как и как-нибудь
Повеселиться неумело?


 * * *
Веселье листьев, что висят
На волоске... Косяк лентяев
Собой замусоривших сад...
Флоренский, Соловьев, Бердяев...

Какими тонкими сетями
Опутан мир, где все не в лад,
Все невпопад; и сердце тянет
Неудержимый листопад...

Где сам себе не больше рад,
Чем заусенцам под ногтями,
А если руку друг протянет -
То нестерпимей во сто крат...

Уж лучше шашни или мат,
Тот, одноклеточный, с ледями...
Флоренский, Соловьев, Бердяев
На опохмел, как говорят...