Ставшие уже слова поэта,
Становятся мыслями в прозе.
Грязные слова его-матом.
Кто не грустил в осень,
Когда дожи как черти плясали.
Тот не знает этих мыслей.
Всякий ругается матом,
Но не каждый умеет грустить.
Поэт это душа что летит,
Над голубым и чистым небом.
И слова его бессмертны,
Как и душа его вечна с нами.
Мысли
© Copyright: Михаил Мухин, 2014
Свидетельство о публикации №214010301915
Свидетельство о публикации №214010301915
Рецензии