дорога до плиты. пролог

Пролог.
Канун Нового Года. И все проблемы как-то сглаживаются, кажутся не таки угловатыми, острыми, ранящими. Та самая белая полоса, если правду говорят о жизни, что она полосатая. Удалось подзаработать, есть кое-какие деньги, чтоб достойно встретить праздник. Не хочется думать о проблемах, да и не приходится. Праздничная суета. Вся та жизнь, с проблемами, неприятными заботами, кажется, осталась там, позади, остановилась, словно тоже взяла себе выходные в эти праздничные дни. Жизнь - полосатая: полоса белая, полоса черная, полосатая мостовая, оканчивающаяся надгробной плитой. Но как же это эгоистично, а может и всего лишь на всего глупо считать так. Наши жизни переплетены, всегда пересекаются с чужими, если представить их в виде дорожек, то мы увидим множество перекрестков, а какие-то дороги идут прямо внахлест с нашими. И все таки нельзя представлять жизнь такой же твердой и осязаемой, как камень мостовой, она скорее полупрозрачная, мягкая субстанция, и отсюда вывод, что вероятность той самой белой полосы просто ничтожна, чтобы полоса была действительно белой, она должна наступить одновременно во всех тех жизнях - дорогах, которые идут внахлест с нашей. Так что полоса эта была вовсе не белая, а скорее серая, к сожалению, с поверхности не получится разглядеть этот оттенок, не получится понять ближе он к белому, или все таки к черному. Отсюда в жизни так много неприятных неожиданностей.  Все кажется хорошим, ничто не предвещает разочарований, но они приходят. Неслышно, без предупреждения, и ничего не приходится делать, чтоб они подкрались.
Но ведь глупо представлять жизнь двух цветной (это, кстати, и не возможно, от черного до белого огромное количество оттенков), жизнь , все таки, цветная. Просто мы не хотим этого видеть, нам легче жить, когда все топорно просто, мы всегда пытаемся все упростить до отвращения. Чтоб понять, всю многоцветность жизни достаточно взглянуть в окно, да что там окно, это слишком просто ( до того самого отвращения) обернитесь назад во времени. Вы увидите множество красок. Детские воспоминая, свободные от проблем, покажут, что у всего есть свой цвет. И если теперь представить жизнь дорогой рисуется психоделическая картина. Так что жизнь совсем не дорога, жизнь это время, дарованное нам- черта, линия, как на математическом графике. И по этой линии разбросаны события, принимаем мы их или нет. Математический график с множеством кривых, они все разного цвета, одна переменная для всех общая- время, а вторая у каждой своя. Так мы и живем, не в состоянии найти ту формулу, по которой строится наша жизнь.
Хорошо так сидеть и рассуждать о жизни, глядя как с каждой затяжкой сигареты, с каждой струей дыма, выпускаемого из легких, утекает жизнь. Только холодно, как же холодно. Веки такие тяжелые. Сейчас я засну и все пройдет: холод, боль. Все уйдет. Все… все..