Что-то моё, хотя и чужое

Она умеет летать как птица,
Только не хочет, хоть не боится.
И прячет крылья под толстый свитер.
Пьёт ночью водку, “листает” Twitter.

Она умеет дать сдачи, если
Ей сдуру в душу плевать полезли.
Не любит пошлость, тычки, подножки,
Её подруги – их нет... но кошки.

Не курит тонкие с запахом вишни,
Считает с детства, что третий – лишний.
Пьёт или виски, или мартини.
– Все бабы – суки, сиречь - богини!

И не зовёт его на ночь в гости,
Ревёт от боли, потом от злости.
От скуки может решать кроссворды,
И обожает лишь волчьи морды.

Ей неуютно у тёплой стенки,
Привычней в кресле, поджав коленки,
Мечтать о прошлом, забив на время,
И сочиняя стихотворенья.

Рисует дождь и осенние лужи,
Без шапки ходит в любые стужи,
Не простужаясь, и не болея…
Она вообще ни во что не верит.

А впрочем, нет – она верит в сказки,
Но не в мальвины и златовласки,
А в те, где волки, что в небо воют,
Её однажды возьмут с собою.

И там с волками на лоне воли
Она сама до истомы воет,
Забыв про прошлое и обиды,
Про непристойные чьи-то виды.

Она не прочь была б там родиться,
Поскольку в теле душа волчицы.
И манит лес чистотою снега,
Там хорошо, где нет человека.