Откровение индейских шаманов
http://www.fotostomp.ru
«…но нас этим уже не убить
мы привиты вакциной любви
танцуем под шквалом огня свободные солнца лучи…»
(неизвестный индейский поэт)
!!! Конвергенция (лат. Convergere – приближаться, сходиться) – сходство в функциях у относительно далёких организмов, образующееся в ходе их исторического развития как приспособление к относительно одинаковым условиям жизни.
«Конвергенция развеется по ветру и тогда из-за туч приблизится лето…»
(Древнее индейское пророчество)
Каждое поколение живёт в своём времени, отличном от всякого иного, не пуская к себе никого, кто был бы отличен от обитателей их времени. Оно охраняет своих жителей, охраняет само себя от Непохожего, того, что может привнести в складную и размеренную жизнь, полную невзрачных радостей и никчемных забот, тревогу со вкусом адреналиновой железы на губах.
Но!
Попадая в Конвергенцию, их времена, перестают существовать, рушатся и испаряются: годы размываются солёностью и прозрачностью моря, делая людей прозрачными и гибкими, их дни тают в не сжигающей жаркости солнца, и люди теряют необходимость цепляться всеми собой за вчера, сегодня и завтра, сжигая эти умертвляющие их вещи, а их секунды теряются среди миллиардов песчинок, перекатываемых ветром – уносящим мгновения…
Мечта усмехается всем…
Оп! И больше не существует разделяющих взаимоотношения паспортных данных. Они испарились, растаяли, сгорели, стали прозрачными и укатились в невидаль.
Оп! И девушка, с едва обозначившимися вторичными половыми признаками, нежно целует седого мужчину, позабыв о том, что того, могут обвинить в, существовавшей некогда, педофилии… Их времена, стремительно скручиваясь, превращаются в не рвущиеся канаты, свитой ими любви. Никто не посмеет ни в чём упрекнуть то, что идёт от чистого сердца. Да и кто имеет на это право? Никто!
Любовь вне осуждения!
Пусть даже эта любовь лишь на миг, но это любовь, а она покрывает всё…
Как-то неважным становится твой социальный статус, наследственность и суперинтеллектуальный багаж. Всё сверх настоящее отравляется свободой и умирает в неподдельное.
И вы бежите с ошалевшими и по-доброму поглупевшими физиономиями, и с детским, оглушительно радостным смехом плюхаетесь в волны прибоя, разбрызгивая по солнцу медуз, украшая полуденное небо влажными и искрящимися звёздами.
Они улыбаются сверху, протягивая мокрые руки.
Конвергенция не принимает лишь одного – позёрства!
Она своей искренностью разоблачает позёрство, выставляет его вон, но чаще даёт шанс на реабилитацию. Каждый имеет право на ошибку, вне зависимости от её величины, просто имеет, кто без греха?! Разное сольётся в одном и не будет ничем, кроме как НОВЫМ!!!
Конвергенция - это правда, которой не верят, которой бегут, которую пытаются оболгать, поливают напалмом, загоняют в концентрационные лагеря, скармливают диким шакалам.
Это открытость, в которой видят лицемерие, похотливость и эксгибиционизм.
Это альтруизм, который принимают за корысть, посыпая его битым стеклом и запихивая в бак с отходами.
А Ей наплевать, что о ней подумают!
Она живёт своей жизнью, и не собирается переставать знать о своей неподдельности.
Всё отталкивается от этого, и принимает чудные формы, погружаясь в медуз.
Flashback:
Два юных индейца стоят на перекрёстке. Солнце обжигает их справа. Значит конец дня. Набедренные повязки и самодельные доски. Волн в выжженной степи более чем предостаточно. Ни одна из них не нужна ни им, ни их доскам. Море дышит где-то рядом. Его и надо. Проблемы в выборе пути нет, но есть проблема выбора верного пути. Предвечерняя степь никогда не поделиться прохладой, хотя не мешало бы. Свернули налево, просто потому, что тропа налево показалась более убедительной. Теперь солнце светит в спину. Идти стало легче. Море волниться за недалёким горизонтом. Уже в сумерках увидели развалины древней индейской атомной станции. Её так и не достроили. Смутное время. Рушится всё недостроенное.
Проснулись в гроте, в скалах, на берегу залива. Повсюду волны. Целое море волн.
Значит вчера повернули правильно.
Старший индеец разводит костёр, младший ловит рыбу и моллюсков. Серьёзны и сосредоточены не погодам. Оба достаточно юны, чтобы всё ещё определять разницу в возрасте двумя неделями. Вопрос старшинства решён.
Позавтракали. Старший ушёл в скалы по большой нужде. Младший сидит на берегу Моря, выводит палочкой на песке слово Конвергенция, услышанное им из легенд. На левом плече у него родимое пятно. Он никогда не потеряется. Так сказала его мать.
Конвергенция – мощнейший организм, подверженный беспрестанной регенерации. Ежегодно от неё отпадали, неудачно привитые, органы. Их проблема была в том, что, привившись к телу, они пытались расти не вверх и вширь, а исключительно вглубь. Их губило собственное ханжество, невозможность честно признаться себе, зачем они полезли на глубину. Были и исключения, это те, кто просто уставал расти вместе с основным деревом. Они прорастали рядом и росли, не мешая друг другу, лишь дополняя самих себя.
Отторжение случайных попутчиков было болезненно для всего тела, но необратимость этих процессов была закономерна, и лишь укрепляла иммунитет Конвергенции.
Каждый год Конвергенция не ленилась, да и не боялась, начинать всё сначала. С нуля, и нередко на пустом месте. Есть такие вещи, что должны, возрождаясь, обрастать новым мясом, на уже утвердившемся, окрепшем скелете. Старая кожа начинает топорщиться под собственной тяжеловесностью, отвисает, делает тело уродливым и неприглядным, лишает его подвижности, закупоривает кровеносные сосуды и не даёт притока свежей крови к мозгу, рождающему Идеи.
Тело послушное мозгу – не всегда минус Свободе.
Пришельцы.
Мало кто из них пришёл в Конвергенцию случайно, долгий - недолгий жизненный путь предшествовал каждому новому приходу. Долгота пути никогда не определялась возрастом, возраст превращался в фикцию, иллюзию.
Кто-то приходил к пятидесяти годам, а кому-то для прихода было достаточно и четырнадцати. И ещё вопрос, кто из них был старше. По негласным законам Конвергенции, в момент прихода, в тот самый неосязаемый момент, когда ты пересекал черту Портала, у тебя из груди вытекал весь твой возраст, без тяжеловесного остатка, который возвращался к тебе лишь по уходу из Конвергенции. Так происходило всегда, без исключения.
Хотя нет, исключения были.
Кое-кто умудрялся пронести свой возраст на территорию Конвергенции. Таких людей было видно сразу, но они парили в вакууме их возраста, и как бы громко не пытались кричать, пытаясь разрушить гармонию противоречий Конвергенции, их не слышали. Не слышали не потому, что не хотели слушать, просто, как известно, вакуум не является проводником звука. Всё-таки это не были съёмки Звёздных Войн. Такие люди были вакуумными бомбами, готовыми уничтожить Конвергенцию зарядом собственного непонимания, что происходит вокруг. В Конвергенции законы физики не срабатывали против самой Конвергенции. Она была сапёром, умеющим разряжать эти бомбы.
Крайне деликатным сапёром.
Она обволакивала терминаторов своим теплом, весельем и верой в то, что Жизнь Прекрасна, не взирая на то, что мало кто в это верил. Главным оружием Конвергенции было то, что она ни с кем не воевала. Невозможно железной рукой заставить быть счастливыми. Заставить?! Дичайшее сочетание мысли.
Разряженные таким образом бомбы не валялись пустыми оболочками на песке, те же необъяснимые законы преображённой физики взаимоотношений, показывали им, что жить можно не только пустотой вакуума, но также и жизнью воздушного змея, радующего всех своим бесшабашным задором и безудержным весельем в поднебесье.
Идеализм, в подобного рода взаимоотношения, не всегда является минусом. Он, как бы проводник позитива в напрочь негативном бремени, отпадающем при прохождении Портала.
Trip:
Глаза. Отражение глаз в глазах. Карие в синих. Зелёные в серых. Иногда смеющиеся. Влюблённые и любящие. В уголках затаилось солнце. В зрачках плещется море. Волны глаз. Облака глаз. Хитрый прищур. Испуг и детская доверчивость. Всё время смотрят отовсюду. Не отпускают. Заглатывают. Слезятся от радости. Стекленеют задумчиво. Дарят надежду. Целуют и ласково гладят по голове. Задают вопросы и ищут ответы. Терпят и заботятся. Гневаются и прощают. Говорят за тебя и не дают тебе соврать. Обнимают и притягивают к себе.
Внезапно разлетаются во все стороны…
Портал стоял посреди выжженной солнцем степи. Стоял больше чем жизнь. Стоял все жизни всех прошедших сквозь него. Для каждого он был разным, личным и неповторимым. Каждый его помнил таким, каким хотел запомнить.
В действительности Портал не имел ничего общего с тем, что запомнилось всем.
Колючая проволока зигзагообразно опутывала Портал с верху до низу. Говоря по правде, Портал был простой калиткой, изъеденной ржавчиной, которая как язвы проела серебрянку, покрывавшую его.
Какой-то приморский шутник, а может и не шутник, незадолго до прихода Конвергенции в их местность, решил застолбить себе кусочек степи, имея свои виды на этот бетонообразный, бесплодный клок земли. Можно только догадываться. Людей знающих не попадалось, а незнающие, кроме мистических домыслов, ничего рассказать не могли.
Бесспорным и самоочевидным фактом являлось лишь то, что человек, прошедший через Портал, больше уже никогда не мог стать доПортальным.
Змея никогда не возвращается, в сброшенную, при линьке, шкуру. Так они и валяются, лохмотья сброшенных ненужностей.
Но только не у людей.
Глупо осуждать людей за их несовершенство, но так часто приходилось наблюдать картину того, как при возвращении в города, они, украдкой пробираясь к Порталу, подолгу рылись в куче лохмотий, пытаясь найти свои.
Самое печальное, что они их находили. Находили, но уже не могли в них поместиться, так они вырастали за время пребывания в Конвергенции. Но всё равно натягивали на себя и мучались от этого весь год. До очередного возвращения в республику Свободы. Летучий Остров Свободы!
Портал всегда возвращал то, что взял лишь на хранение.
«...йня ваша Конвергенция, ни...я не помню!»
(Голос из зала)
Для выноса и утилизации не забранных с собой, в города, шкур, был нанят специальный человек из аборигенов, так много всё-таки их валялось, бесхозных, перед Порталом. Он сделал на этом хороший бизнес, продавая их, как сувениры, по 5 У.е. за штуку туристам.
Думается, что он продешевил.
«…это крик тех, кто ещё не почил
радость тех, не достал кто зубами до жил
немой вопль певцов при сдирании кожи
тихий шелест страниц среди дней непогожих…»
(неизвестный индейский поэт)
Свидетельство о публикации №214010501372