Кот и водка

Дуб облетел.
Давно облетел.
Еще до революции.
И никогда больше не появлялись на нем листья.
Цепь сгнила.
Не была она золотой.
Так, позолота, которая со временем сошла.
Тяжелые звенья давили на ветви, ствол и прочие выпуклости дуба.
Дуб вздыхал и терпел.
Русалка взмахнув хвостом, свалилась с веток в море и давно уплыла.
И больше не появлялась.
Кот запил.
Беспробудно, со знанием дела, без закуски.
Точнее, закуска была.
А потом кончилась.
А водка не кончалась.
Нескончаемая была водка.
Кощеем принесенная.
Кощей тоже умер.
Одна черепушка валялась, навевая ностальгические воспоминания.
А Кот пил.
Пил так, что со временем стал синим.
Но это его не смущало.
Он других-то котов не видел, и знать не знал, какого цвета они могли быть.
Однажды, какая-то растрепанная ворона, пролетая мимо, скинула Коту гармошку.
От нечего делать, в перерывах между пьянством, Кот научился растягивать меха.
Игрой назвать это было сложно, а вот завывающие звуки гармошка выдала регулярно.
Да такие, что бурное море волновалось сильнее прежнего, накатывая волной за волной к лапам Кота.
Сплошная безнадега царила на этом, прежде когда-то, волшебном острове.
Волшебство кончилось.
А то, что осталось, оптимизма не внушало.
А был бы Кот самостоятельнее, попросил бы тогда ворону принести бумагу да ручку.
Да написал бы записку, да отправил бы по морю, может, кто-нибудь и спас бы его, как когда-то спасли капитана Гранта.
Но капитан был трезвенник и сильный духом, а Кот что?
Спился и вся сказка закончилась.
Алкоголизм губил и не таких.
Думайте, граждане, соображайте, да вставайте на лыжи.
Все полезнее водки.