Цветок

Шёл синий автобус. Шёл поезд "Ласточка". Шла жизнь. Всё было как обычно. И только она знала, что сегодня распустился цветок, белый как невыпавший снег тёплой зимы. Белый и чистый как имя Бога. Страстный и настойчивый цветок. В её сердце. Она снова полюбила. Снова и впервые. Она полюбила. И теперь ничего не страшно.
Она шла по тусклым улицам и смеялась, радовалась. Потому что эта любовь взаимна. Потому что всё будет хорошо. Потому что нет грязи и пошлости. Он чистый и младше её на десять лет. Незаконный цветок. Наглый. Она-то думала, что молодые сейчас другие стали… Но нет. Его чистые, глубокие глаза. Ему 22, ей 32. Он читает книги и пишет для неё стихи. И знает она, что в сущности и незачем. Но… Она столько раз была обманута. Столько раз её вера разбивалась вдребезги…
А теперь… Тихо-тихо-тихо. Не мешайте ей, прохожие, не мешайте ей, поезда и автобусы. Где-то в бетонном чулане типичной жилой постройки, на последнем этаже горит лампа. Это двадцатидвухлетний юноша пишет ей стихотворение.
Конечно, цветок в сердце завянет. Может, это будет совсем скоро. Но пока всё как в сказке под Рождество. Оставлю их. Только бы хотелось, чтобы прекрасное не умирало никогда. Она идёт и улыбается. Цвети, цвети, нежный, сладкий цветок.