Мои стихи становятся мрачнее,
Моя тоска не умещается в груди,
И если я за нею
Не успею,
Закрасит черным – вот, уже, гляди! –
Заполнит переливами тягуче-черного,
Тяжелого, готически-узорного
Весь лист, огромный лист…
«Зачем же о боли о своей сейчас пищишь?»
Пищу-пишу… мои стихи глупы, наивны,
Как этот глупый страх, наивная тоска…
А вам хотелось бы чего-то запредельного,
Чтоб за душу брало прямо с листа.
Я не умею отдать бумаге
Эти страх и грусть.
А вы – а вы хотели магии…
«Я не волшебница, я только лишь учусь…»
О поэзии
© Copyright: Екатерина Оветганна Цивилева, 2014
Свидетельство о публикации №214010600572
Свидетельство о публикации №214010600572
Рецензии