Не вам

    Так хочется подчас блеснуть мудростью, осчастливить мир не желанием жрать, спать, испражняться, но мыслью глубокой, флюидной такой спиралью запредельной галактики, для обозрения которой не придуман пока свой Хаббл или Хаблл.  А я уже кончиком носа, чёрной мушкой в глазу, испугом сердечного клапана вижу, чувствую, проникаю и даже слова какие-то возникают, и пишу, бля, высунув язык, только мне открытую сокровенность. Жопа вспотела, сидеть невозможно, хожу между неудобной мебелью, крыльями потолок царапаю.

    Сын опереточного шута и Мальвины с проколотыми глазами. Что я могу сказать поднебесной практике, миллиардам? Кто я такой, в красных трусах, шлёпанцах и с непонятно зачем отращиваемой бородкой? Пустой и потёртый, выпивший свою цистерну беспамятства, отымевший банальных шлюх и редкостную красавицу, причём последнюю только в своих онанимных фантазиях.

    И писать, значит, должен не долгосрочным ублюдкам, спринтерам-интеллектуалам, не философствующим домохозяйкам с рукой под юбкой. Писать должен той, которая преданно любит, всегда ждёт и поймёт любой мой бред. Даже этот. Моей выдуманной, бесконечно живой любви всей оставшейся жизни.

    Не вам.