Мне так весело. Я умираю

Как просто меня, оказывается, довести до слез. Слегка задеть прошлое, подцепить кожу поверх зажившей раны, заставить вспомнить – и вот я сижу вся в слезах на полу в окружении разбросанных повсюду писем. Рядом стоит бокал вина, смятое покрывало сползает с дивана.
Я не могу понять саму себя. Почему мне так нравится чувствовать все это? Почему мне так нужны драмы, любовь и ностальгия? Сколько еще раз, на повторе, я буду слушать эту чертову песню, которая меня отравляет изнутри? Неужели мне это действительно так надо? Зачем?
Череда серых дней мелькает перед моими глазами словно проносящийся мимо поезд. Вагоны, окна, свет и шум - ты больше не различаешь их по отдельности. Все сливается во что-то непонятное и неразличимое. Это так не похоже на жизнь. Это что-то наподобие комы.
Зато покоя как раз-таки хватает, им все заполнено до краев. Не отличающиеся дни, в которых нет ничего. День – становится совершенно пустым промежутком между тем как ты откроешь глаза утром и закроешь их вечером.
Это было бы менее выносимо, если бы только время не бежало так быстро. Разве ты бессмертен? Тогда почему ты проживаешь свою молодость так, будто она навсегда с тобой?
И ты больше не чувствуешь себя живым. Потому что рядом не людей. Потому что в жизни нет никаких чувств, по крайней меня в настоящем. И тогда на помощь приходит оно – прошлое. Старые письма, старая музыка, старые фотографии. Покопайся в своей памяти, может, ты найдешь в ней что-то еще. Еще больнее. То, что доведет тебя до слез, до истерики и сумасшествия.
Боль из прошлого становится единственным топливом, на котором ты еще живешь. У тебя в настоящем нет даже страданий, даже это ты берешь откуда-то еще, чтобы хоть ненадолго ощутить себя живой.
Кто-то оставляет порезы на коже, чтобы почувствовать хоть что-то. То что делаю я – намного действенней. Боль от этих порезов ничто по сравнению с ностальгией.
Вспоминаешь, как тебе когда-то было хорошо – рыдаешь.
Вспоминаешь людей, которых любишь, по которым скучаешь – рыдаешь.
И не забудь добить себя музыкой, это же так чертовски весело!
В моей голове, в моих глазах все поплыло, словно туман. Я схожу с ума. Щеки не успевают высыхать от слез, я смеюсь и захлебываюсь ими. Лежу на полу, разбрасываю письма, рыдаю и снова смеюсь. А на повторе в тридцатый раз за вечер играет мое любимое «Не пошлое». Каждый раз, на припеве, я будто провожу острым лезвием. Только отнюдь не по коже. 
Мне так весело сейчас. Я умираю.

Мои тебе настроения,
От крошки, от гения.
Мое в тебе сердце юное,
Щербатое, лунное.
Оно в тебе
Мое прошлое,
Не пошлое.