Rien de nouveau

 Видимо жизнь оставила меня. Не то, чтобы я умер, нет, даже скорее наоборот, будто реальность смотрит прямо в глаза, а ее больное и горячее дыхание обжигает поверхность кожи. Мир будто забыл меня, оставив за дверью, забыл как ключи от квартиры и теперь не может попасть обратно, и ждать собственно не приходится, потому что ждать нечего.

 Нет ничего, что было бы способно заставить его подождать одного заблудившегося странника ищущего спокойствия и ночлега в уютной кровати, с горящей рядом лампой, стаканом виски и пепельницей с окурками. Он убежал вперед и окликнув его на десятый раз понимаешь, что одиннадцатый станет таким же бесполезным, как и первый. Он ушел за горизонт: последнее, что я видел очертания его смутного силуэта на фоне багровеющего заката.

 По началу, было не по себе, не понятно и пусто – не пришло еще тогда осознание потерянности и отрешенности, а потом все наступило. И чем больше бессмысленных кругов наматывало время, тем сильнее я стал захлебываться самим собой, не успевая выплюнуть лишнее и отдышаться. Я был зол и взбешен, становилось жутко не по себе, и это проходило со временем – на смену этим чувствам приходили другие: смешанные и безобразные, до треска в голове, порой казалось, что она разорвется и забрызжет всю комнату лиловыми красками венозных переживаний.

 А все утекало, постепенно, раскаленный пыл сменился леденящим спокойствием, и все бы ничего, да только вышло так, что согреться теперь совершено невозможно. И любые мысли и действия, словно через мясорубку тут же или чуть позже перемалываются, издавая хруст последствий и стоны обреченности.

 Все, чего можно желать умирает под давлением, разрывается разочарованием и умирает от спокойствия. Бурные реки превратились в гнойные ручейки с ароматом липы после дождя, из-за этого все рассыпается, ломается и с треском осыпается, падая на пол и оставляя следы. Мир не стал ждать меня, а я его. Наверное, нам с ним не по пути: так решил я и так решил он, и как же бывает мерзко, когда среди ночи он хриплым голосом кричит прямо в уши, что-то невнятное, шепчет, назойливо и долго, протяжно и глухо.

 И его слова мне не понятны, но понятен смысл: он зовет меня с собой, но по большому счету ему наплевать. Кого он пытается обмануть? Неужели он еще не понял… Эти дома, солнце, люди – все это он, но этого всего нет во мне. К чему его жалкие попытки? Я его не виню, но его общество мне противно. Когда-то конечно мы могли часами сидеть на балконе, наблюдать его закат, его дырявое звездное небо. Он мог рассказывать мне не проронив ни слова о звездах, планетах, галактиках, вселенных.

 Но что-то изменилось в нас обоих, что-то переломило ход событий и виноваты оба. Но к чему теперь взаимные упреки? Иногда я скучаю по нему, надеюсь, что Мир скучает и по мне тоже, раз приходит иногда что-то мне сказать. Наверное, я не понимаю его, потому что утратил с ним связь, незримую нить переговоров, серебристую, тонкую и крайне хрупкую.

 Мне и до этого было не по себе, но Мир успокаивал меня, говорил, что все наладится. Но вот результат он ошибался, а я здесь и переполнен разочарованием. Теперь почему-то невозможно ничего почувствовать и прочувствовать, сказать что-то или просто созерцать. Все ушло, будто он оторвал огромный кусок меня и на серебряной нити волочет куда-то вдаль. Куда ты потащил дружбу, любовь, радость? Зачем они тебе? Зачем тебе я? У меня и так мало что было, зачем ты забрал последнее? И снова для себя же повторяюсь, что виноваты оба.
 
 Но, теперь есть, как есть.  Пустота внутри, пустота снаружи. Никому нет до нее дела, меж тем, она кажется мне огромной, и вся она заполнена раскаленным, кипящим непониманием, которое застывает и превращается в металлическое отчуждение, непоколебимое и вечносуществующее.
Впрочем, к чему эти рассуждения, когда внутри меня нет тебя, Мир? Может быть, когда-нибудь ты мне ответишь, а пока так… Rien de nouveau. Il y avait(1) , как писал классик, rien de nouveau…

 1) Сартр Ж.-П. Тошнота. (франц.) – «Ничего нового. Существовал.»